ven .

VIVO SIN VIVIR EN MÍ, por Santa Teresa Súperstar.

Vivo sin vivir en mí,
y tan alta vida espero,
que muero porque no muero.

Vivo ya fuera de mí,
después que muero de amor;
porque vivo en el Señor,
que me quiso para sí:
cuando el corazón le di
puso en él este letrero,
que muero porque no muero.

Esta divina prisión,
del amor en que yo vivo,
ha hecho a Dios mi cautivo,
y libre mi corazón;
y causa en mí tal pasión
ver a Dios mi prisionero,
que muero porque no muero.

¡Ay, qué larga es esta vida!
¡Qué duros estos destierros,
esta cárcel, estos hierros
en que el alma está metida!
Sólo esperar la salida
me causa dolor tan fiero,
que muero porque no muero.

¡Ay, qué vida tan amarga
do no se goza el Señor!
Porque si es dulce el amor,
no lo es la esperanza larga:
quíteme Dios esta carga,
más pesada que el acero,
que muero porque no muero.

Sólo con la confianza
vivo de que he de morir,
porque muriendo el vivir
me asegura mi esperanza;
muerte do el vivir se alcanza,
no te tardes, que te espero,
que muero porque no muero.

Mira que el amor es fuerte;
vida, no me seas molesta,
mira que sólo me resta,
para ganarte perderte.
Venga ya la dulce muerte,
el morir venga ligero
que muero porque no muero.

Aquella vida de arriba,
que es la vida verdadera,
hasta que esta vida muera,
no se goza estando viva:
muerte, no me seas esquiva;
viva muriendo primero,
que muero porque no muero.

Vida, ¿qué puedo yo darle
a mi Dios que vive en mí,
si no es el perderte a ti,
para merecer ganarle?
Quiero muriendo alcanzarle,
pues tanto a mi Amado quiero,
que muero porque no muero.

¡¡¡¡¡FELIZ DÍA DE LA MADRE!!!!!!

T Rex - Hot Love (www.easyaction.co.uk)

Antoño Demoño me ha devuelto el inmenso placer del juego por el juego.

Era un tío sincero.

Era un tío sincero:

1, 2, 3, 4, 5, 6, 7, 8, 9, 11, 12, 13, 14, 15, 16...

;-)))

flooded with love again.

La luna, creciendo urgente y turgente cada día que pasa, tiñe, tañe y baña nuestros cuerpos desnudos a través de mi madrileña ventana y nos voltea, eléctrica y azul templado, por estos dulcísimos años de azúcar moreno en los que nos hemos al fin reencontrado.

El miércoles, luna llena; mi protagonista es el colmo de lo femenino y el colmo de lo lunar; cuando la luna se va llenando, y es primavera, la noche se vuelve día y el día noche blanca; entonces, cualquier cosa puede pasar (hasta sin dinero).

El volcán islandés Eyjafjalla

Si tú no entiendes

Si tú no entiendes
yo no hablo
si no captas el concepto
¿para qué forzarlo?

No tengo necesidad
me estoy cansando
tanta necedad
cuánto despilfarro

Demasiada rima
¿y qué me importa?
tengo vino y pan,
huevos, jamón, buena música y tabaco

Corre aire fresco
crepúscoolo de mayo
un nuevo y dulce amor
y los suaves sonidos del barrio

Me trae al pairo tu tortura
tu enrevesada juventud
tu artificiosa locura
tu temprana senectud

Es tan fácil; ¿no lo ves?
te empeñas en empañar
una vida simple y cristalina
por un calvinismo adolescente
y definitivamente
demodé.

Las chicas son las más indicadas para inaugurar la primavera, y así lo hicimos, como todos los años.

Despiporre primaveral.

Jueves 11 de marzo: Presentación de "Diario de un gato nocturno", de Javier Gato, por Lawrence Schimel y Gonzalo Escarpa, con la participación de Gracia Iglesias, Nuria Ruiz de Viñaspre, Iñaki Echarte, Malicia Cool y Luna Miguel. Librería Berkana (Hortaleza, 64), Madrid, a las 20:00.

PRÓXIMAMENTE...

La cama movediza.

Esta mañana fui al dormitorio a hacer la cama y me la encontré ya perfectamente hecha. Para dejar alguna huella siquiera, me entretuve en arrebullonar coquetamente uno de los cojines de florecillas cuando la cama... tembló; se movió ostensiblemente hacia los lados como en un ligero temblor, como cuando no coges la imagen en una pantalla hasta que sintonizas del todo.

Pero lo peor es que, inmediatamente después, se arrancó a hablar; una voz suave y quebradiza.

- Estoy harta. Desde la punta de mis patas hasta la última de mis láminas. Nunca me sacáis, nunca me habláis, nunca jugáis a nada conmigo... ¡¡¡SOIS UNOS EGOÍSTAS HORRENDOS!!!!, y un día de éstos me voy a quebrar aposta para dejaros en el puto suelo y con el coolo al aire.

Asombrada, que no sorprendida, porque la cama tenía más razón que una santa, le contesté todo lo suavemente que supe:

- Querida cama, aunque por lo visto no hayamos sido capaces de hacértelo sentir, nosotrxs te queremos muchísimo, y para demostrártelo te vamos a envolver en ropa nueva, nuevos perfumes, y te besaremos y abrazaremos hasta la extenuación.

Aquí mi cama se emocionó viva y profundamente y se echó a lloriquear, hipar, sollozar, suspirar y abombar el gran edredón de respiraciones entrecortadas.

Poco después, se quedó dulcemente dormida bajo mis caricias; ¡¡¡y así sigue de momento!!!

Alicia XX

Chile nos está doliendo.

¿Qué pasa en la segunda mitad de la vida?

Pasa que estás lista; preparada; equipada. Y pasa que todo lo ocurrido en la primera mitad se difumina, ni siquiera estás segura de que haya sucedido, porque ya no tiene apenas importancia; ocupa espacio y por tanto quizá quieras deshacerte de ello, aunque haya sido estupendo, por eso precisamente; porque ya HA SIDO.

Cualquier cosa que quieras hacer la haces ahora con la gorra; no entraña la menor dificultad para ti. El engranaje está perfectamente engrasado y tú estás justo donde debes estar. El sexo es mejor que nunca, así que no te engañen con lo contrario; el amor es ahora profundo, universal, leal, constante, continuo, puro; a muchas personas a la vez, y por supuesto también al resto del mundo natural.

Cuidado con la memoria; cuanto más almacenes, más pesado te resultará seguir viviendo. Más que nada porque decenas de años de vida son mucha vida ya.

keeps raining / all the time

Mi nueva dirección de lxs fachas estos de facebook es...

http://www.facebook.com/home.php?ref=home#!/profile.php?ref=profile&id=1321961490

La cosas del querer

Poesía erótica en el Perro Andaluz con Cangrejo Pistolero Ediciones.

Se puede vislumbrar a la Mali detrás de este hermoso ejemplar llamado Antonio Alfeca.

Pasado mañana, jueves 7 de enero, en el Perro Andaluz de Sevilla con Cangrejo Pistolero Ediciones.

Delirio cinematográfico singular.

En los claroscuros del amor
tus brazos
y tus dedos
crecen y se alargan como algas

y tus piernas y pies se enroscan como
serpientes sedosas y ardientes.

Tu cara ya no es tu cara, sino la de aquel galante y arrojado actor moreno, con ligero mostacho y perilla, que acompañó a la nerviosa rubia hasta los mismísimos brazos de King Kong.

(todo es de época).

La piel de la chica se enciende y arrebola; la actriz quiere acordarse de algo pero su pendiente, de plata lunar,
se lo impide
una y otra vez.

Ella quiere que todos sus ancestros se sientan muy orgullosos de ella y que contemplen la escena desapasionados pero complacidos.

Él también.

Villa sé.

Goterones azul tinta
prendidos
en los fragantes
racimos
sevillanos.

Naranjos y limoneros sollozando
de emoción iridiscente y cián.

Satán camina parsimonioso de mi brazo. Sus centelleantes ojos rasgados no me miran,
me mas-ti-can.

Sus fuertes brazos, lujuriosos, se redondean en el bíceps como fruta joven y dulce.

- ¿Me amas, linda dama?
- No te amo, mi Señor; ¡¡te venero!!!

El brazo serpentino de Belcebú baja sinuoso a mi cintura para proceder a sobar mi lomo concienzuda y parsimoniosamente.

El tráfico es:

*Bicis.
*Tranvías.
*Coches de caballo.

Huele a mierda de caballo; cool!!

¿El tiempo? ¿Qué tiempo? ¿Dónde estamos?

Albergamos algunas certezas, though:

- La Urta es Roteña.

Por favor repitan conmigo: LA URTA ES ROTEÑA. ¡¡Gracias!!!

- El menudo es humilde; otra vez, EL MENUDO ES HUMILDE.

- La hueva es aliñá y la ensalá... ¡¡¡PUES ENSALÁ, COHONE, ENSALÁ!!! Pero el asno no es de oro.

Farmville, en cambio, es verdad.

Devuélveme el beso, cariño. Dímelo en latín. ¿Me lo traduces al griego? ¿Qué pone ese libro? ¿Por qué son todxs tan extraordinariamente amables con nosotrxs? ¿Están bien los abuelos?? ¿Beben Licor 43??

Da igual, tú échale canela; comino, pimiento, pimienta, pimentón, orégano, tomillo; y canela, ponle más canela.

- ¿Cerveza, vino, cubata??

- Cariño, no puedo más.
- ¿Estás segura, Shure?
- CLARO QUE NO. Y haz el favor de prender esas velas.

Alicia XX

Un gran poeta de 8 años, recién cumplidos, llamado MARINO.

Poemas para Alicia (de Marino; copiados tal cual de tiras de papel).

Poema 1: "Eres tan bonita / como una rosa / sin ti el día es la noche / y la noche, el infierno".

Poema 2: "Eres la rosa más preciosa / si no fueras tan deliciosa / En el prado eres deslumbrante / si no fueras tan brillante".

Poema 3: "Todos se enamoran de ti / cuando te oyen cantar / Todas tienen envidia / porque también eres orquídea".


jajajajaja, ¡¡¡qué tío!!! ¡¡¡Así ya se puede ser mamá!! ¡¡¡Besos!!!

¡¡¡¡LLEGAMOS, VIMOS Y VENCIMOS!!! (with a little help from our friends!!!!).

¡¡¡¡NOS TOCA, NOS TOCA, NOS TOCA!!!!!!!

Otro temazo nuestro.

http://www.goear.com/listen/5e82e2b/La-promesa-malicia-cool

Uri Geller o la poesía es una cuchara en movimiento.

Entramos en una época, hasta lo que coño llaman Navidad, y lo que coño signifique, en la que nos dedicamos a ir a las cosas de nuestros amigxs, lo que constituye por tanto una de las mejores épocas del año.

MALIPOÉTICA

¿Y cómo quiere usted su poética, señora?

- Que no pese, haga usted el favor. Y que no pretenda ser bonita pero que lo sea. Que no se enrede, que no sea enredosa. Que todos los demás digan o piensen: ¡¡QUÉ MAL!! ¡¡QUÉ POCA VERGÜENZA!! Que huela a sexo femenino cuando pasas los dedos por él (sin depilar). Que se reboce directamente en la arena o en el barro; que no use toalla, por favor. Valen, sin embargo, las burbujas de jabón y esas de los embalajes que crujen tan bien al explotarlas. Que haga reír, que sea gansa y que no muestre respeto por nada ni por nadie; muy irrespetuosa y caradura, hágame usted el favor. Que se pringue de pinturas de colores y de merengue, pero jamás de maquillaje. Que se orine en la moda y en los cánones. Que vuele, que vaya en bicicleta y que trepe a los árboles. Que se cuele en todas partes, como el agua, y que se plante donde nadie la quiera. Y que crezca y se desarrolle sana, fuerte, vigorosa y sin virus. Pero, sobre todo, sobre todo, que me haga MUY feliz.

- ¡Justo como ésta, vamos a tener suerte!!

- ¡¡Gracias, hermosote!!!!


(un bonito ejercicio de taller con el bellísimo gonzalo escarpa).

Una colaboración de Malicia Cool en "El Mundano" de Adrián Vogel.

Tenía que haberla sacado ayer, día de la Hispanidad y de los militronchos, pero no pude entrar a mi blog. Voilá!!!!

http://elmundano.wordpress.com/2009/10/12/un-siglo-de-canciones-39-%E2%80%9Cla-cantata-de-santa-maria-de-iquique%E2%80%9D-por-malicia-cool/

¡¡¡Besos!!!

MALICIA COOL ESTAREMOS TOCANDO EL PRÓXIMO SÁBADO 3 DE OCTUBRE EN LA SALA SIROCO DE MADRID...

... en la 2ª fiesta Rockola, maravillosamente acompañadxs en esta ocasión nada menos que por don Carlos Burguete al bajo y don Manu Sirvent a la guitarra so-lista!!

See u there!!!

Alicia XX

¡¡¡HOLA!!!

No he podido -ni puedo- actualizar este blog en un tiempo por una serie de circunstancias:

a) Un virulento ataque de virus que finalmente acabó con mi ordeñador (aunque ya estaba viejín, el hombre...).

y

b) He perdido y olvidado la dirección de correo electrónico que me permitía acceder aquí!!! (ahora lo he podido hacer gracias a la de pejo).

¡¡¡Pero pronto estaré con ustedes vusotrxs!!!!

Love u all!!!!!!!

alicia XX

me di cuenta de que acariciando a lxs demás niñxs que se iban a montar en el autocar estaba acariciando también al mío.

Por si os interesa, una entrevista en el EFE EME de hoy. ¡¡Y muchos besos a todas las criaturitas de dios¡¡¡

http://www.efeeme.com/37367/fotomaton-malicia-cool/

¡¡Estamos en EFE EME¡¡ ¡Gracias, Juan Puchades¡ (ha sido encantador¡); ¡¡besos¡¡

http://www.efeeme.com/la-verdad-de-malicia-cool/

¡¡Nuestro vídeo tiene dos galardones ya¡¡:

¡"Más comentados hoy" y "Más vistos hoy"¡¡ (mirad si queréis en el propio vídeo, en "estadísticas y datos").

¡Qué bien¡

¡¡¡Gracias¡¡¡

http://www.youtube.com/watch?v=Qcu-eWJJKFU&feature=channel_page

¡¡¡Por fin tenemos vídeo¡¡¡ ¡¡¡Mirad cómo mola¡¡¡ ¡¡¡Mola todo¡¡¡ ¡¡¡¡¡Besoooooooooooooos¡¡¡¡¡¡

aquí

Para lxs que me estéis buscando... ¡¡¡ESTOY EN FACEBOOK!!!

No tengo intención de escribir aquí de momento; no obstante, sigo diciendo mis tonterías aquí.

¡¡¡GRACIAS¡¡¡

Alicia XX

¡¡ME HAN PUBLICADO UNA CARTA EN EL PAÍS DE HOY!! (impreso y digital). ¡¡¡QUÉ ILU!!! (nombre, como en el pasaporte: Alicia Navarro Mañas). ¡¡¡Besos!!!

aquí

¿Perseidas?

Queridos amigos y amigas, resulta que para mí las famosas Perseidas fueron unos magníficos Peter O´Toole, Omar Sharif y Anthony Queen bajo un cielo también muy estrellado, en plena plaza del pueblo de San José, entre palmeras y otros árboles monamente recortados, donde el ayuntamiento de Níjar se estiró y nos proyectó Lawrence de Arabia, filmada en parte en estas mismas salvajes y arenosas tierras (hay una exposición fotográfica en la Taberna del Puerto). Me encanta cuando un insistente periodista le pregunta a “Awrence” acerca de su fascinación por el desierto y él responde simplemente: “Está limpio”.

Esa música (de Maurice Jarre)... ¡¡Qué impresionante¡¡ Ya sabéis, ¡¡pelicoolón¡¡, y eso explicándole a los curiosos y trasnochadores niñas y niños alrededor que no, que no lo han matado, que no se ha ahogado ese señor en las arenas movedizas, que sólo está trabajando y ahora mismo ya se está haciendo un bocata de chorizo y tal...

Yo miraba y miraba al cielo pero ni rastro de las Lágrimas de San Lorenzo; ¡¡estaría contento, como yo¡¡ Bueno, yo más que contenta estaba extasiada, feliz, más que feliz, transportada, dando gracias al cielo continuamente por tanto deleite, por el embiste de las briosas olas aún en mis huesos y múscoolos; y en estos casos se me eriza toda la piel de puro gusto y me pongo discretamente a besar árboles con pasión y cosas por el estilo.

Termina la peli (casi las 2 a.m.) y me adentro en la playa, justo al lado, a ver si aún pillo alguna Perseida, y eso que soy muy consciente de que ya voy más que servida y de que realmente no merezco más. Tras un par de minutos mirando hacia arriba, sin éxito, en todas direcciones (oh, what a night¡), le pregunto a una pareja vecina, y la chica, curiosamente con los ojos muy subrayados de negro pero tan claros como los de Lawrence, me contesta muy amable: “¡Sí, yo ya las he visto¡ ¡Es cuestión de suerte¡¡”.

Suerte. ¡¡Cuestión de suerte¡¡

¡¡¡Besos¡¡¡

Alicia XX


(otras músicas coincidentes: una caliente guitarra flamenca; los juegos de los niños; extraordinaria música de baile procedente de El Duende; y un intenso aroma a jazmín).

De Voluptate.

"Lorenzo Valla (I407-I457), en De Voluptate, sostiene que el único objetivo de la actividad humana es el placer, y su único bien. Después llegarían los tiempos en que el puritanismo nórdico, inspirador del capitalismo, convertirá el trabajo en un mérito para el cielo, y el dinero en medida del éxito". (de Leonardo Da Vinci, por Luis Racionero).

Try breathing deep again!

"Whenever I feel blue, I start breathing again" (L. Frank Baum, 1856-1919).

Los hombres...

"Los hombres" -dijo el principito- "se recluyen en trenes rápidos, sin saber lo que buscan. Entonces se agitan y dan vueltas". Y añadió: "No vale la pena".

Recomiendo fervientemente su relectura; ¡¡qué bonito y qué sencillo¡¡

Me crié...

Me crié en un lindo valle andaluz, oculto en las últimas estribaciones de la Cordillera de Sierra Nevada, a la orilla del mar, frente a la costa africana. En esa tierra mora, en mi inolvidable Rodalquilar, se formó libremente mi espíritu y se desarrolló mi cuerpo. Nadie me habló de Dios ni de Leyes y yo me hice mis leyes y me pasé sin Dios. Allí sentí la adoración al panteísmo, el ansia ruda de los afectos nobles, la repugnancia a la mentira y los convencionalismos...

Es Carmen de Burgos, escritora, reportera, maestra, feminista, viajera..., cuyas obras fueron perseguidas y quemadas con saña durante el franquismo y están siendo recuperadas aquí y ahora.

Besos.

Miércoles 5 de agosto.

¡¡Cuidado con el avance de lxs fachas, amigüitxs!! ¡¡En Cádiz han prohibido el nudismo en la única playa nudista que quedaba, la de Cortadura, bajo multa de 750€!! Argumentan, como en todas partes (como aquí), que son playas "familiares"!!, y la Asociación Nacional de Federaciones Nudistas replica que si una familia desnuda no es una familia!! ¡¡El puto PP de los cojones, donde está va cercenando genitalia!! Besos!!!

Al final me han liao...

Lunes 3 de agosto.

... pero la verdad es que tampoco he opuesto demasiada resistencia. Ayer fui a ver a Sefronia al castillo de los Escullos, sobre el mar, y la verdad es que LLEGUÉ TARDE (damn it!), pero sé que lo hicieron fenomenal a juzgar por los comentarios y las faces de los organizadores y público llano en general. Pues me presentan a uno de ellos, un tal Fran, y ni corto ni perezoso me propone actuar allí el martes noche, o sea, mañana, sola con mi guitagga. Es un ciclo de cine dentro del castillo, bajo las estrellas, y ponen una del sexy Sean Penn (hasta el nombre es sexy, oyes!!).

Así que, como esta mañana he disfrutado de unas inigualables horitas de playa, esta tarde cogeré la guitagga para ver qué me sale para la ocasión.

P.S. Recuerdo a las amigas y amigos (ya me duele la boca de decirlo) que estoy sola aquí, hasta el 15, en una amplia y fresquita casa de tres dormitorios dobles, por si alguien pudiera y se animara a venir. No que tenga ningún problema para estar sola (mi amiga Carmela también va a venir unos días esta semana, y Pejo los findes) pero también está bien lo otro.

Besurrios,

Alicia XX

Domingo 2 de agosto.

Estoy tan feliz de haber despertado aquí, sola, que se me erizan los vellos de satisfacción pura y dura. Leo de aquí, leo de allá, picoteo caprichosamente, que si Muy Interesante, Quo, Interviú para ver por qué la compañera China Patino se suma al pasto para el ganao (joder, no sabía que cree en Dios y en la Virgen atravesada por Seis Lanzas, o algo así...; ni que el regulero Millás escribe también ahí...), un librito apasionante que me ha pasao Pejo sobre la ilustre feminista, reportera, escritora, maestra, activista almeriense Carmen de Burgos, “Colombine”; vi una entrevista anoche en Canal Sur con Sara Baras, la danzaora, para descubrir que está total y completamente pillada por su familia, especialmente por la madre... Hoy domingo se supone que el pueblo se ha de llenar, pero la clave es ir a la contra de sus horarios; por eso estoy escribiendo ahora, a las I4:23 horas, cuando todo el mundo ha huido para comer, sestear, etc.

Ya me he hecho una buena, bonita y barata comprita y por tanto soy una mujer segura y tranquila de la vida. Aluego después me bañaré en algún sitio y, a la noche, a la noche... ¡me voy al castillo de los Escullos que tocan Antonio y Angelina¡¡ (Sefronia). La otra noche estuvimos con ellxs y nuestrxs respectivos y preciosxs hijxs (Angelina Jr y súper-Marino) en la Chumbera Baja y lo pasamos genial¡¡; ¡son tan cachondxs y están tan vivxs de la muerte¡¡¡

Marino se va hoy con Rafa Burillo y me alegro mucho de que tenga la oportunidad de cambiar, de alternar, porque recuerdo que de niñxs estábamos todos siempre hasta los huevos de aguantar siempre a nuestrxs padres (y ellxs a nosotrxs¡¡); siempre lxs mismxs, siempre iguales...

¡¡¡Besurris¡¡¡ ¡¡¡Escríbeme, syámame, coméntame, cuéntame¡¡¡¡¡ O no¡¡¡

Alicia XX

PS: Escribo desde El Duende, donde me la pillé la otra noche con la en-canta-dora Anita C. a base de Daiqurís (ella) y Mojitos (yo); la guapa rubia camarera, de piercings, tatuajes y pantalones “cagaos”, es inefable¡¡ Buenas cervezas, buenas tapas y buena música¡¡

PS 2: No leáis el Rolling Stone; ¡para eso mejor el LIB, que por lo menos trae desnudos explícitos¡¡

Querido diario agosto 009.

Sábado 1 de agosto.

Me quedo sola (¡¡después de 10 años o así¡¡). Por la tarde hay poca gente en el Barronal y vivo mi acostumbrado e intenso éxtasis por los montes y el prolongado baño de mar, desnuda y bien adentro. Un poco de olas, algo de viento, pero poco; quince minutos de camino de vuelta, como a la ida; todo está espeluznantemente bonito.

Ahora (20:30 horas) estoy en el pueblo, toda salada aún, salvaje, sin peinar y sin ropa interior (como el adorable Mathias, San Mateo, en Que se levanten los muertos, de Fred Vargas; ¡gracias, Carmen¡). Le pongo a Pejo el siguiente sms: In paradise, hope it lasts¡¡ Me dispongo a meterme unas baratas y nutritivas sardinas y creo que luego, cuando vayan llegando los horteras del sábado noche, me iré a leer.

Los de la mesa de al lado son franceses; mucho francés por aquí ahora.

Luego llegan lxs sempiternxs madrileñxs con sus niñxs, y me deben encontrar arrebatadora porque piden exactamente lo mismo que yo: ensalada y sardinas (por cierto, ¡qué mal las han hecho¡, me siento tentada a advertirles...).

Cuando pueda hacer una compra trataré a este CUERPO como se merece y pondré en práctica la maravillosa máxima: Trátate a ti misma tan bien, al menos, como tratas a tus amigxs.

¡¡¡PERO TE QUIERO, PEJO, MI AMOR¡¡¡

(la sal pegada a la piel mientras las maripuris van llegando con kilos de maquillaje, tacones, perfumes...).

¡¡Hasta pronto¡¡¡

Alixx

Chumbera baja

La Plaza de la Libertad está en la Chumbera Baja.

Hay una energética yuca, una explosiva pita, una lozanísima palmera, una exótica y estilizada chumbera y una rozagante y tropical buganvilla magenta.

(la delicada trepadora se deja caer en silencio desde la terraza de arriba).

Potes salteados de dulces plantas del desierto.

Piedras lunares de poéticas y ardientes procedencias y formas.

Una larga manguera azul eléctrico -eficiente, curva- que ha regado mil y una veces el entrañable empedrado, el jardín de mi recuento y los cuerpos desnudos de Alicia, su madre, su hijo e incontables más.

Y la luz. Almería es la ciudad más luminosa de Europa. Una luz blanca, descarada, imparable, ingobernable. Las estancias en fresca oscuridad o lúbrica penumbra son una osada afrenta a este indómito dios de la luz que se colará cegador e insultante por cualquier rendija.

Las copas de los árboles que nos acunan por encima del portón de oscuros tablones de madera recia susurran desmelenados como go-go´s.

Cuatro grandes gatos negros -ocho ojos rasgados verde agua- aguardan a veces fuera, en rigurosa y espaciada fila, a los estrafalarios restos de nuestros pescados.

Hemos tenido perritos de todas las edades y sexos, todos guapos y alegres como novias. Gatitos, grandes tortugos. Porque mi familia y amigxs son grandes animal-lovers. A mí me gustaría tener un peacock (pavo real) como en el fascinante cuento de Carver (Feathers, en Cathedral), y también un bebé con los ojos tan saltones que pareciera enchufado a la corriente eléctrica.

Tenemos el suficiente tiempo como para que la gente vaya y venga y por el camino se entretenga. También para estar rabiosamente a solas.

Los cuarenta, los cincuenta... Plenitud. Por fin eres tan rico que puedes dar sin parar. Sembrar, cosechar y
DAR.
RE-GALA-R. ¿Hay algo más gozoso? Atrás quedaron los estados carenciales del organismo.

De camino a la piscina, por detrás, la chumbera madre cargada de pinchos y de deliciosos frutos de un vientre volcánico. Cojo mis largas pinzas, mis fuertes tijeras y me hago con los frutos maduros. Y los mondo en casa; los pinchos me dan igual.

Si me dan igual vuestros pinchos, ¡¡no me van a dar igual los de la amiga chumbera, que es mucho menos insolente!!!

Y, hala, a tocar una de Georgie Dan!!!

¡¡Muchos besos!!! ¡¡Contad vuestras cosas!!

Alicia XX

Adióooooooooooooooooos!!! Nos vamos mañanaaaaaaaaaaaaa!!!

No sé si podré postear desde allí pero lo intentaré. Me voy feliz como una perdiz por mi balance personal del curso (lxs profes nunca dejamos de ver cursos en lugar de anos...) y deseando seguir creando y actuando porque me siento sembrada a reventar de pasado, presente y futuro (si existen tales cosas!!!).

Si quieres comprar nuestro fabuloso y ultra-moderno libro "El nombre de los peces", en Los Libros de la Piscifactoría (8€), lo puedes pedir a alicn@arrakis.es, aquí mismo, en myspace, en facebook o llámame para eso o cualquier otra cosa al 652 800 016.

Muchos besos y pásalo bien.

Alicia XX

Desanclar en nosotros una materia que quiere soñar

¡¡Hola, embrujomarinadxs!!! Esto es una excelente crónica que ha escrito mi encantador compañero Pedro Fernaud de la presentación colectiva del jueves pasado en la Escalera de Jacob de Madrid de nuestra GENIAL antología-poemario "El nombre de los peces" (Los libros de la Piscifactoría, 8 iurous).

Yo no la iba a mejorar, así que voilá!!

Zenk kiús!!


Madrid tiene unas gotas de sudor. Madrid se desordena y es elegante. Madrid está cansada. Pero sonríe viendo a la gente a medio camino de la libertad. La plenitud de gente que descansa, tiene un cigarrillo a mano y prefiere olvidarse de todo riendo con los colegas, justo en ese momento en el que la cerveza absuelve la garganta.

En algún lugar de ese centro gastado y con predilección por los artistas, existe una gruta. Es una cueva gestionada por insurgentes. La gente camina con despreocupación, pisando con delicadeza las emociones de un puñado de desconocidos.

Dentro no hace mucha luz, pero gobierna un calor imbatible. El público se ha puesto de acuerdo para robarle espacios al escenario sumergido en las alas de la contracultura. Las sillas están completas y la gente se asienta encima de la espalda del desconocido.

Sale a escena un chico desgarbado (Gonzalo Escarpa). Tiene la mirada de un conquistador extremeño. Pero el corazón de un mago fascinando quizá en la época equivocada. Tiene sentido del humor y lo emplea para presentar a sus alumnos. Probablemente, con cada pausa que hace, cuatro o cinco ideas le circulan por la cabeza. Al final, suele optar por la opción más enigmática. En ese ambiente, comienza la función.

La primera en salir es Marisa (Amador). Lo hace desde un asiento esquinado de la última fila. Prefiere que su poemario abreviado hable de ella. Se llama ‘Otra noche en urgencias’. Belleza infartada. Es un relámpago de sugerencia. Sus palabras son la crónica de alguien desbordado de sensibilidad. Buscando algo hermoso donde otros sólo ven aburrimiento. Así es Marisa, cuyo poemario disfrutó de la elegancia de una pieza de jazz. Pero a quien estos eventos no acaban de hacerle justicia, porque su ingenio para hacer maravillas con los objetos quiebra la rutina y abre el día a las posibilidades.

Después, entra Malicia (Cool). Alicia tenía el corazón abarrotado de sensibilidad pero la vida se puso fiera y le obligó a cambiar la postura. Ahora ofrece recitales llenos de exceso, donde ruge con una delicadeza que cautiva la atención. Habla en inglés, pero su lenguaje es de todos los mundos: amor en cantidades imposibles, simpatía, ritmo y la imprevisión de una creadora extrema, que pone swing a la noche.

El chico (Pedro Fernaud) miradas sale con cierta timidez. Pero pronto se da cuenta de que la táctica no cuela, porque la chica de los silbidos le está coloreando. Se siente nerviosamente cómodo; el micrófono le permite suspirar mientras cincela, milagro, las palabras. Palabras que vienen del barro, palabras que buscan cómplices. Sensaciones seducciones secretas. Retratos tropicales de compañeros de viaje. O restauraciones de recuerdos. Y, por qué no, algo de futuro: invocaciones a una noche neoyorkina que algún día vivirá.

Entonces toma posesión del ambiente un consolidado a quien la vida no ha podido robarle vibración (Fernando Lorente). Al contrario, conforme discurren sus experiencias, se afina su talento para revolucionar la imaginación de la gente con palabras ignotas. Su reino es el de la precisión elegancia. Relata con la cadencia de un melancólico e impacta a las mujeres por su habilidad para poner versos al sentimiento que ellas acostumbran a esconder. También hace gala de talento ajedrecista, cuando pone juego al poema para clarificar situaciones y ejerce el sagrado oficio del ritma-ritmo-espectáculo.

Suddenly, aparece ella (Anel Nochebuena). Ella es mejicana, pero podría venir de cualquier sitio porque se le entiende a la primera. Ella se llama Anel y tiene un apellido imposible que para algunos ha sido algo más que un dulce presagio. Anel no habla, Anel bromea.

Es una seductora que baila con el público, también lo desconcierta. Cuando nos queremos dar cuerda, tiene a tres talentosos que están poniendo música y movimiento a unas palabras que triplican su belleza gracias al desgarro de la trovadora que los alumbra. Anel tiene chiste y confunde a la gente.

Pero detrás habla una mujer sabia que está dolida, pero que por encima de todo es una experta en celebraciones. Mujer inteligente ha decidido exponerse, cuentan sus labios, y el escenario se llena de condones, antidepresivos y el encuentro de quien permite a su piel y palabras sublevarse. Con el inevitable contagio.

Cuando parece que estamos en la cima de ese momento llamado Madrid, aparece Sara (Torres Díaz). Hay mujeres cuyo nombre sugiere una imagen inconfundible. Sara pertenece a esa estirpe. Sara es alta como una amazona en rebeldía, Sara es singular a través de su elegancia. Elegancia que se prolonga a su manera de mirar y escuchar.

Lo más interesante es que esa cadencia descubre nuevas sugerencias en sus versos. Pose princesa en rebeldía, Sara compone imágenes arrebatadas. Momentos de descontrol, que ella exprime al límite de la belleza y vibración. Es una estrella de rock por su pose y sus palabras, pero también la amiga de barrio que te da confianza y provoca ternura. Mujer izándose.

La liturgia tiene a una poeta en letras capitales como punto hasta luego. Se llama María (Torvisco) y sus ojos son una ventana encendida en medio de la madrugada. Domina la escena, pero le gusta vestirse de tímida.

Cuando recita poemas, su privilegiado discurso encuentra la mecha y hechiza a las edades de toda la tribu. María es parsimoniosa en su declinación, pero es su forma de ser profunda. Agita el árbol absurdo de la existencia. Compone himnos para las compañeras africanas. Pero al tiempo es una mujer ciudad que nunca bajará la cabeza ante las injusticias.

Su sonrisa es un himno a la multiplicidad de miradas; así hasta poner todo patas arriba, dar la vuelta a las cosas y ponerlas a gritar de belleza.

(Para Cristian (Piné), amigo talento, compañero de búsquedas, con el cariño de quien aprende con su temprana afición por la vida y sus músicas. Para Roxana, compañera de versos que en cualquier momento puede volver. Para Gonzalo Escarpa, enorme poeta, sabio maestro y generoso compañero de fatigas líricas. Para mis compañeros de taller, por haberme regalado tantos buenos momentos y permitirme la alegría de compartir el lado asombro de este viaje).

“La primera tarea de un poeta es desanclar en nosotros una materia que quiere soñar”. Gastón Bachelard.

Esta tarde, en La Escalera de Jacob de Madrid:

Huracán poético

El colectivo La Vida Rima organizó ayer una lectura poética en el segundo piso del 17 de Doctor Cortezo, donde asienta sus reales un coqueto y distinguido club privado con acceso restringido llamado Le Swing Jazz Club, ultrarrecomendable no sólo por su cuidadísima selección musical, sino por lo acogedor del garito y por la calidad de sus copas (y no es propaganda gratuita, ni mucho menos).

Abrió el recital psiquiátrico denominado “Condenada poesía” el joven Nacho Aldeguer, de blanco riguroso como todxs lxs declamantes (se suponía que estábamos en un manicomio) quien, tras dar las pertinentes instrucciones de comportamiento para el público en particular, recitó apasionadamente el poema “Sola” de Jara Bedmar que le fue arrancado del ojo por Olaia Pazos, otra de las participantes. Tras éste, Jara, que se había parapetado sentada detrás de un caballete donde se supone que daba rienda suelta a sus instintos pictóricos de “locatis”, nos leyó, con ayuda de sus gafas y de los micrófonos de ambiente, otra de sus poesías, la titulada “A qué tanto amor”. Mientras, al fondo del piso, en la parte que se abre a la plaza de Tirso de Molina, una joven morena (Olaia) se retorcía espasmódicamente mientras recitaba “24 horas”.

Malicia Cool, que había estado ocupadísima manteniendo un lucha de gigantes entre un tiranosaurio y una pin-up que blandía en sus manos, agarró a continuación una caracola de mar del tamaño de un teléfono y se puso a hablar con una amiga, dándole los consejos pertinentes para que dejase de sufrir y contarle sus intenciones en “Brillante y afilada”, para terminar bailando como una posesa con Olaia al son de There she goes again! de la Velvet. Fue uno de los momentos álgidos de la noche. Cómo la veda musical se había abierto, Olaia se lanzó a cantar “Locos inadaptados” atavíada con su ropa interior de lana invernal hasta los tobillos. Tras la tempestad, llegó la calma de la garganta de Jara, recitando “La femme de la mort”, de Nacho leyendo un poema enviado por email y de Malicia Cool, entonando “Nada”.

La pantalla de video se encendió y Nacho apareció frente a ella introduciendo su poesía audovisual. Con un evidente despliegue de recursos, nos dio una envidia tremenda cuando apareció tocando en una azotea del centro-noreste uno de los escasísimos “Hangs” que se pueden ver y escuchar en vivo. Este exclusivo y caro instrumento de percusión (hay que escribir una carta al fabricante suizo explicándole para que lo quieres como condición indispensable para que acceda a vendértelo, además tienes que ir a Suiza a por él) tiene extraordinarias posibilidades melódicas y de sanación espiritual, y como acto terapéutico me pareció muy oportuno.

De nuevo volvieron los nubarrones de la pasión indecisa con Olaia y su “Quiero, quiero” y de la psicodelia con “No llores niña” de Malicia Cool, con intervención del público a las percusiones y de la propia Alicia a la guitarra acústica. Nacho se aposentó detras de la batería del local y acompañó a Olaia en “No sé nada” y a Malicia Cool en “Fuego” para terminar tocando un pequeño xilófono con el que acompañó a Jara mientras ella recitaba “Veneno” y Olaia seguía buscando el camino a Móstoles. El público fue reclamado para que escribiese en unos papelillos las cosas de las que se quisiera desprender en esta noche de San Juan y, una vez recogidos, fueron introducidos en una jarra de agua a modo de hoguera al revés u hoguera de locos.

El broche lo pusieron Nacho con otro audiovisual, esta vez en inglés, y Olaia recitando “Luna" mientras se iba a Leganés, confundida de camino.

No lo habían ensayado pero estuvieron geníales.

Rubayat

¡Atención¡ ¡Recital Poético¡ (qué poético es un recital poético...).

Es un club privado. Si quieres venir me tendrás que dar tu nombre para que te abran el telefonillo. ¡¡Tan misterioso para mí como para ti¡¡

Besos.

VAMO ALLÁ!!!!!!!

Pasote de concierto ayer en la fiesta Rock-Ola, ¿eh? Petao. Y baile y fiesta hasta el amanecer!!

Y ahora:

¡¡Ven!!

I Fiesta Rock-ola.

1ª Fiesta ROCK-OLA, junio 2009
Lugar: McGinty's Goat (c/ Alberto Alcocer, 48; metro Colombia; Madrid).
Este viernes 5 de junio de 2009 a las 21:30.

Tocamos:

- Kontrafuertes (versiones de Zombies, Radio Futura, Dinarama, Siniestro Total, Burning...); a las diez.

- El Resto.
- Bretón Armada.
- Malicia Cool.
- Flystones.

A razón de una media hora por grupo.

Performance de Elvis Rythmics.

Dj´s Magín (Rockola) y Danilou (Zombies).

¡Y fiestón hasta las 6 a.m.¡ ¡¡Vente¡¡

¡Justo, Pejo-Vaquerizo y Fionnuala asustando al personal¡

Estamos muy contentxs de la progresión observada y experimentada en nuestra gira por Madrid, progresión corroborada muy amable y generosamente por conocidxs y amigxs (algunxs desconocidxs también), lo hemos pasado muy bien en el Costello Cafe & Nite Club, que es una sala que nos gusta -Juan Mora, el técnico de sonido, ha hecho un gran trabajo; Laura, la actual "jefa", también; muchas gracias a lxs dos por su amabilidad y profesionalidad-, ha sido una auténtica y rara gozada ver actuar a Sefronia, que son buenísimos en lo suyo (como nosotrxs en lo nuestro, ejem, ambos bastante distintos entre sí y también de lo demás, de ahí la dificultad para un "éxito masivo" al que ninguno de los dos creo que aspiremos, sólo a seguir haciendo bien, o mejor, lo nuestro), estamos haciendo un clip con Ignacio Guarderas y ayer nos divertimos un buen rato en el parque Pejo, Fionnuala, Justo y yo haciéndolo, y asustando a lxs niñxs con nuestras máscaras y cosas y, bueno, si todavía te quedan ganas de vernos la próxima cita es el jueves once de junio en La Boca del Lobo de Madrid.

Muy gratas sorpresas en el concierto del pasado viernes y también unas pocas decepciones de quien te dice: ¡Sí, seguro, desde luego, allá estaremos, nos apetece un montón¡, y luego ni rastro; ni durante ni después; ¿quién les manda decir nada?? ¿y tanto cuesta explicarse después?? (hablo de amigxs-amigxs); bueno, a la gente le pasan muchas cosas, como dice Óscar...

Muchas gracias a Luis Pita, Ruth y amigo, a María Rodríguez, a Ignacio, a Ángel Petisme y Miki, a Ms Wonderly, a Eugenio Rodríguez, a Carlos Burguete, a Patri, a María Maneiro, a Cristina y Manolo, etc., etc., etc.

Besos de estupendo lunes, con todos los deberes bien hechos,

Alicia XX

Y Javier Ortiz estará charlando, riendo, bebiendo, filosofando, comiendo, paseando, trabajando... con mi padre y otrxs colegas en algún sitio bonito..

He sentido su muerte. De verdad. Me parecía un hombre trabajador, inteligente, sensible, bienhumorado (al menos las veces que yo lo vi), que escribía muy bien, que sabía lo que decía, valiente, sincero... Y su último (supongo) acto literario y vital, dejar escrito su magnífico obituario, es una de las acciones humanas que más me han impresionado últimamente:

OBITUARIO

Javier Ortiz, columnista

Falleció ayer de parada cardio-respiratoria el escritor y periodista Javier Ortiz. Es algo que él mismo, autor de estas líneas, sabía muy bien que sucedería, y que por eso pudo pronosticar, porque no hay nada más inevitable que morir de parada cardio-respiratoria. Si sigues respirando y el corazón te late, no te dan por muerto.

Así que en esas estamos (bueno, él ya no).

Javier Ortiz fue el sexto hijo de una maestra de Irún, María Estévez Sáez, y de un gestor administrativo madrileño, José María Ortiz Crouselles. Sus abuelos fueron, respectivamente, un señor de Granada con aspecto de policía –lo que tal vez se justifique considerando el hecho de que era policía–, una señora muy agradable y culta con allure y apellido del Rosellón, un honrado y discreto carabinero orensano con habilidades de pendolista y una viuda de Haro casada en segundas nupcias con el recién mencionado, Javier Estévez Cartelle, del que se derivó el nombre de pila de nuestro recién difunto. Si algún interés tienen todos estos antecedentes, cosa que dista de estar clara, es el de demostrar que, en contra de lo que suele pretenderse, el cruce de razas no mejora el producto (obsérvese qué gran variedad de procedencias se puso en juego para acabar fabricando a un vasco calvo y bajito).

La infancia de Javier Ortiz transcurrió en San Sebastián, ciudad que le venía muy a mano, porque nació allí. Se dedicó básicamente a mirar lo que había por sus cercanías, en particular el pecho de las señoras –ahora que ya está muerto podemos descubrir ese inocente secreto suyo–, y a estudiar cosas tan peregrinas como las ciudades costeras del Perú, de las que no logró olvidarse hasta su postrer respiro. Los jesuitas trataron de encauzarlo por el buen camino, pero él descubrió muy pronto que era comunista. Eso malogró del todo su carrera religiosa, ya de por sí poco prometedora, sobre todo desde que notó con desagrado el interés que algunos sacerdotes ponían en sus partes pudendas.

Su primer trabajo como escribidor, aparecido en una página del periódico del colegio, fue, curiosamente, una necrológica, con lo que cabría decir que su carrera como periodista ha resultado capicúa, singular circunstancia de la que muy pocos podrían presumir, aún en el improbable caso de que lo pretendieran.

A los 15 años, hastiado de las injusticias humanas –algunas de las cuales seguían teniendo como referencia obsesiva los pechos femeninos–, decidió hacerse marxista-leninista. Los años siguientes tuvo que emplearlos en averiguar qué era eso que acababa de hacerse, a lo que contribuyeron decisivamente algunos esforzados miembros de la Policía política franquista.

A partir de lo cual, se dedicó con gran entusiasmo a cultivar el noble género del panfleto. Sin parar. A diario. Año tras año. Fue cambiando de punto de residencia, no siempre por voluntad propia –ahí merecen especial mención sus estancias carcelarias y su exilio, primero en Burdeos, luego en París–, pero jamás varió su inquebrantable afán de agitador político, que él pretendía haber adquirido, por absurdo que parezca –y sea, de hecho–, en la lectura de Los documentos póstumos del Club Pickwick, de don Carlos Dickens, y de las Aventuras, inventos y mixtificaciones de Silvestre Padarox, de don Pío Baroja.

Burdeos, París, Barcelona, Madrid, Bilbao, Aigües, Santander... Recorrió incontables sitios y holló innúmeros parajes sin parar de escribir, erre que erre. Zutik!, Servir al Pueblo, Saida, Liberación –y Mar, y Mediterranean Magazine– y El Mundo, y una docena de libros, y varias radios, y algunas televisiones... Por escribir, incluso escribió para otros y otras, ejerciendo de negro en momentos de particular penuria. También lo hizo a veces por amistad.

Movido por la lectura del Selecciones de Reader’s Digest y otras publicaciones estadounidenses tan aficionadas a ese género de operaciones, un día decidió calcular cuántos kilómetros cubrirían sus escritos, en el caso de colocarlos todos en una sola larguísima línea de cuerpo 12. El resultado de la estimación fue concluyente: ocuparían la tira.

En materia de amores (de la que sería injusto decir que careciera de alguna experiencia), también fue capicúa. Decía que las mejores mujeres, las más cariñosas y las más nobles con las que compartió sus días (sin desdeñar dogmáticamente a ninguna otra), le resultaron la primera y la última. Aunque la favorita le apareciera por medio: su hija Ane.

Y todo para acabar con algo tan vulgar como la muerte. Por parada cardio-respiratoria, como queda dicho. En fin, otro puesto de trabajo disponible. Algo es algo.
______

Javier Ortiz, escritor y columnista, nació en Donostia-San Sebastián el 24 de enero de 1948 y murió ayer en Aigües (Alicante), tras dejar escrito el presente obituario.

http://www.javierortiz.net/jor/apuntes/obituario

Ahora comprendo que yo también te quería, Javier.

Alicia Navarro Mañas XX

Malicia Cool (Madrid) + Sefronia (Granada/Almería) viernes 8 de mayo 21:30 h. en Costello Club (c/ Caballero de Gracia, metro Gran Vía).

Vanguardia granaína + vanguardia madrileña; dos grupos interesantísimos y asenderados ya.

Antonio Luis Guillén Megías (también de Alondra Satori), Angelina Olea, Juanjo Sánchez, bajo, Juanjo Simón, batería (Sefronia) + Pejo, Alicia, Domingo Camps, Óscar G. Villarejo, Fionnuala Ni Eigeartaigh (Malicia Cool).

Debido a un triste accidente en el sur de Londres, White Room son sustituidos por el escocés Corduroy Jack + Malicia Cool este vier 24 en Chill Bill.

http://www.myspace.com/corduroyjack

http://www.myspace.com/maliciacoolband

Y, de des ayuno, un pejopoema¡¡¡

Pocas personas saben -y animales, menos- que Pejo me envía un poema suyo cada mañana desde donde esté. Algunos, como este, son muy bonitos, y todos ellos valiosos, así que realmente espero que un día decida reunirlos todos y publicarlos, aunque sea aquí mismo; lo que es seguro es que a su hijo y a sus amigos les gustarán mucho, y fijo que a lxs vistantes también. Las enemigas y enemigos, por su parte, se morirán de la envidia¡¡

Tu piel

Con un costado vuelto hacia mi mundo
la simple arquitectura de la luz se aisla en tu piel,
solamente un costado expuesto a mi tacto y mi visión,
y el resto, sumergido no sé dónde, sube y baja por las mareas.
Es un testimonio de tu exacta existencia,
la llama de tu aliento que, ¡por fin!, corre por mi cara,
como si alguna vez una frontera hubiera sido
el abismo entre una mujer y un hombre.

Pejo.

Vals con Bashir

Ari Folman (guión) y David Polonsky (ilustrador).

Una noche en un bar, un viejo amigo le dice al director Ari que tiene una pesadilla recurrente en la que le persiguen 26 perros.

Cada noche, el mismo número de animales.

Durante la primera guerra de Israél con el Líbano a principios de los años ochenta, mientras aquí reinterpretábamos el punk y la nueva ola, a él le destinaron a cargarse uno por uno a los perros que delataban las incursiones nocturnas del ejercito israelí para “neutralizar terroristas”, ya que era incapaz de disparar a personas.

Ari se sorprende al darse cuenta de que no recuerda nada de ese periodo de su vida.

Intrigado, decide ver y hablar con viejos amigos y antiguos compañeros dispersados por el mundo entero. Necesita saber la verdad acerca de ese periodo y de sí mismo.

Ari escarba cada vez más y sus recuerdos empiezan a reaparecer mediante imágenes surrealistas…

Así, junto a un fabuloso equipo de cineastas, animadores y periodistas, pergeñó, primero la película que se estrenó hace meses en nuestras salas y ahora, Publicaciones y Ediciones Salamandra, edita el cómic en nuestro país. No ví la película, pero cada viñeta del cómic es un sensacional tratado de grafismo y periodismo del de verdad. Ventanas donde se puede comprender la grandeza y la miseria de los hombres, sus intereses, sus terribles atrocidades, sus mecanismos de auto protección y la barbarie de la que somos capaces. Una auténtica patada en la boca de la conciencia y un personal ajuste de cuentas con la historia, narrado con unas imágenes de calidad y un sincero espíritu de paz.
Rubayat

nada pueden bombas donde sobra corazón...

el bien más preciado es la libertad...

Negras tormentas...

Si los curas y frailes supieran...

Agresión desde la 2 de RTVE.

Hola. No hemos ganao extremúsika porque, de los I5, sólo dos éramos pop además de rock, así que enhorabuena a War Times que a lo visto son rock rock. No importa, ahora ganaremos el Villa de Madrid.

Pero no posteo por esto, aunque pensé que debía decirlo. Posteo porque detesto los crucifijos, vírgenes y procesiones y, pese a esto, el sábado a la noche decidí echar un vistazo a la 2, donde emitían un interesante documental de ritos, curaciones, chamanismos, en India, Nepal, África, etc. Va terminando el documento, casualmente con foco, al final, en ciertas horrendas prácticas caníbales que, por lo visto, se siguen dando en Guinea y por ahí, cuando, de repente, aparece el arzopispo de no sé qué, en prime time, que se dispone a adoctrinar a los pobres televidentes como yo, acerca, cómo no, de la extraña y pervertida "pasión" de Cristo y ulterior reencarnación (no de él, afirma; de todos). No contentos con este ataque frontal a los impuestos públicos, pasan los pavos a retransmitir íntegra no sé qué inefable misa en la catedral castrense.

Yo pago mis impuestos. Soy una ciudadana libre. Me han atacado unos obispos desde la 2 de RTVE. Exijo una reparación en consonancia. De quien sea.

Nota: una agresión añadida es el hecho de que los popes, tanto en el documental anterior como, por supuesto, en la putrefacta iglesia católica, son hombres (o algo parecido); y sus víctimas, mujeres; mujeres como yo.

Alicia XX

Malicia Cool en iTunes

Nuestro primer álbum “Amor”, grabado, mezclado y masterizado en los madrileños estudios Q de Guillermo Quero y producido por Justo Bagüeste junto con varias colaboraciones más, entre ellas la de la pianista, autora e intérprete Susana Cáncer y la de Thirta, de Undrop, está a la venta en digital en iTunes-Malicia Cool, listo para ser descargado. Para acceder haz click en el título de este post. Besos

AHORA ESTAMOS ENTRE LOS 15 PRIMEROS, DE 7400, EN EL PRESTIGIOSO CONCURSO EXTREMÚSICA.

Aunque no ganáramos, que vamos a ganar, eso ya no nos lo quita nadie!!!!