Aterrizaje en Berlín

(advertencia: estoy usando un teclado Stranhausen que no tiene nuestros acentos ni otros caracteres)

(contraadvertencia; ya estoy en Madrid y lo estoy editando todo todo para que quede ¡fetén!)

Primera sensación al poner pie en tierra; huele a río. Un saludable y brioso río, el Spree, con sus diferentes canales, cruza la ciudad como un robusto nervio color verde jungla. Además, la salida del aeropuerto no puede ser más racional y civilizada; la cinta transportadora de equipajes está muy cerca de la aeronave de la que nos acabamos de apear y, luego, la salida, justo al lado también (es decir, no ocurre como en el aeropuerto de Madrid-Barajas, T-4, donde te ves invariablemente condenado a pasar más tiempo que en el propio trayecto en sí; demencial, ¡pero cierto!!).

Nos espera fuera un chófer, llamado George, de lo más imponente y cool quien, en un Mercedes negro, nos conduce suavemente al hotel sin darnos la brasa con chácharas absurdas ni nada parecido. Además, nos recibe y despide, a los dos, con un fuerte y educado apretón de manos.

Al ser el primer día, nos perdemos, como siempre ocurre, pero finalmente aparecemos en bonitas plazas en las que podemos saborear la típica esencia berlinesa, ajetreada de bicis, tranvías, grandes y sugerentes parques y diseño por doquier.

Cielos: algo nublados. Temperatura: muy agradable (unos 24 grados).

Y esta noche, triritirititi, trirititi, yo me voy a bailar, triritititriritititititi, trirititi trititirititrán!!!.

CONTINUARÁ

Besos,

(M) Alicia (Cool) XXX y acompañante, en directo desde la capital de la gran Alemania.

Los WHO el pasado jueves en Madrid, ¡con pasión!

Amigos: al final, Dani consiguió desliarse un poco y aquí está la sabrosa crónica que esperábamos. Que os guste.

Jueves 27 de Julio de 2006. Palacio de los Deportes de Madrid.

"Fue entrando por la puerta del Palacio de los Deportes, a una hora escasa del concierto, cuando me di cuenta de que iba a ver a los Jú. No me había permitido el lujo de pensarlo hasta entonces. Puro miedo. Cualquiera que tenga un mínimo conocimiento de la historia del rock o de los acontecimientos artísticos de relevancia del siglo XX sabe que en un determinado momento (momento que según la opinión de cada uno puede durar meses o años), los Who fueron la banda más grande sobre un escenario. Pero de eso hace mucho. Dejarse llevar por un exceso de expectativas podía ser nefasto. Con el grupo reducido a la mitad, y los dos únicos supervivientes originales bien instalados en la sesentena, no eran tantas las probabilidades de asistir a un gran concierto, como las de meterse entre pecho y espalda una decrépita verbena, una decadente caricatura sacacuartos, un patético remedo de glorias pasadas, la profanación de un clásico. Había muchas razones para no asistir a la cita, y sólo una para hacerlo: los Who tocaban en la ciudad. A toro pasado, ya podemos proclamar sin asomo de vergüenza lo que ni el más cínico podría negar: el primer concierto que los Who dieron en España (¡42 años después de su debú en directo!) fue a-co-jo-nan-te.

Oficiaban de teloneros Casbah Club, el grupo de Simon Townshend, el hermano de Pete (muy bueno a la guitarra y entregadísimo en escena). El bajista es nada menos que Bruce Foxton, a quien siempre es entrañable ver sobre las tablas luciendo su eterno mullet y esa cara de plástico imperturbable al paso de los años. Después de quince años de activa militancia (tocando y componiendo) en los clásicos del punk irlandés Stiff Little Fingers, parece que Bruce echaba de menos el formato trio y los aires modernos de su primera banda (los Jam). Sin ser nada del otro mundo (las canciones parecían bastante anodinas, la verdad), derrocharon ganas y buen hacer.

Puntuales (a las diez estaban anunciados), y envueltos en una ovación futbolera, salieron por fin las estrellas. Inauguraron la noche con Can't Explain, la primera canción que firmaron como The Who, y probablemente mi número favorito de los ingleses. ¡Qué torrente de vida comenzó a fluir por mis venas viendo a Rogelio y a Pedrito en tan envidiable forma física!. Ese riff machacón y taladrante (mil veces fusilado por los Clash, entre otros muchos) sonó sucio y poderoso y despejó cualquier duda acerca de la posible senectud de los oficiantes. No suspiramos de alivio porque estábamos gritando la letra. Encadenada con Can’t Explain llegó la no menos vibrante The Seeker, otro de sus rokanroles más simples y directos, pero fue a la tercera (un delicioso Anyway, Anyhow, Anywhere) cuando aquello empezó a sonar a gloria y la evidencia se hizo patente: íbamos a asistir a algo MUY grande. Who Are You terminó de convencer al más reticente de que la garganta de Roger Daltrey no ha perdido fuelle, y Behind Blue Eyes (No one knows what is like to be the bad man, to be the sad man…behind blue eyes) puso la carne de gallina a la mitad de la audiencia. A esas alturas del partido el abajo firmante flotaba de gusto sobre las gradas del Palacio de los Deportes, pellizcándose para comprobar que aquello no era un sueño. Hubo dos temas nuevos: Real Good Looking Boy, una especie de homenaje a Elvis que no sonó mal, y Mike Post Theme, algo más floja. Los muy zorros esquivaron toda queja alternándolas con dos de los momentos más emocionantes del recital: después de la primera, Pete Townshend, acústica en ristre, se marcó él solito un Drowned de antología. Y tras Mike Post Theme, sonó la preciosa Baba O’Riley, con todo el pabellón gritando Teenage Wastelaaaaand, only teenage wasteland. Inmenso. Naked Eye dio paso al momento más prescindible de la noche (a juicio de un servidor), con Love Reign O’er Me, el corte que clausura “Quadrophenia”. Se la hicieron bien, y no es que me parezca un mal tema, pero habiendo tantísimas maravillas en su repertorio para elegir, no parece la más acertada para tocar en directo; qué no hubiera dado por escuchar en su lugar I’m Free, Pictures Of Lily, I Can See For Miles, o, ya puestos a soñar, Boris The Spider, Armenia City In The Sky o Long Live Rock. Recuperaron el pulso del bolo con ese temazo que es You Better You Bet (¿la última gran canción compuesta por The Who?), y la empalmaron sin previo aviso con la mítica My Generation, que desató la histeria y hasta el pogo, y que acabaron diluyendo en un final de improvisaciones y desarrollos raros de esos que tanto le gusta a Pete meter de vez en cuando. Pero el climax de la velada, con el grupo en estado de gracia, fue el final: We Won’t Get Fooled Again, probablemente la mejor canción de los Who, que me dejó con un serio ataque de euforia, y las lágrimas asomándome por los ojos. En ninguno de los directos que tengo del grupo sonó el bramido que suelta Mr. Daltrey al final del tema, con la fuerza con la que lo hizo esa noche.

Cuando se fueron del escenario, mi acompañante y yo nos miramos con incredulidad. ¿Había sido para tanto? ¿O es que era tal el miedo a que el acontecimiento fuese una provecta fanfarria que cualquier cosa bien hecha nos habría dejado satisfechos?. Llega el bis: The kids are alright, Substitute y Pinball Wizard. Así, de golpe, una tras otra. Sin anestesia. Se van. La gente se revienta las manos aplaudiendo, más por gratitud que esperando otro bis. ¿Qué más se les podía pedir?. Algunos, con una tonta sonrisa de felicidad cruzándoles la cara, empiezan a levantarse de sus asientos. Pues no. Hay más: Amazing Journey (Sparks) y See Me Feel Me. Pete Townshend, visiblemente satisfecho, se encara a la audiencia y escupe: “We will be back”.

Sí, fue para tanto. Yo salí del Palacio de los Deportes como Tommy: sordo, mudo, ciego y gilipollas, después de haber presenciado uno de los diez mejores conciertos que he visto en mi vida. Sin duda. Con ese repertorio la partida está ganada, pero fue la banda lo que marcó la diferencia entre un buen concierto y una noche única. La sección rítmica más añorada del rock, es insustituible, desde luego, pero Zak Starkey es un digno sucesor de Keith (y un músico muy superior a su padre, Ringo), y Pino Palladino, sin llegar ni a la suela de los zapatos al entrañable The Ox, también se curra la página. Hay un hijo de Pete Townshend en la banda, como guitarrista de apoyo. Y un teclista, del que desconozco el nombre. Pero son los auténticos Who, Roger Daltrey y Pete Townshend, quienes cortan el bacalao. El primero, en perfecta forma, cantando como los ángeles y haciendo malabarismos con el micro, como siempre. Y Pete… lo de Pete es otra historia. No se trata sólo de uno de los guitarras más imaginativos y personales de la historia de la música, no es que tocase como un dios esa noche. Es LA PASIÓN, amigo, LA PASIÓN. Era ver a ese hombre arrancando notas y riffs a su instrumento, con una fuerza y una energía que pocos músicos (de cualquier edad) pueden exhibir. Era verlo dando saltos, haciendo sus característicos molinillos y rasgando las cuerdas con el mismo brio que cuando tenía veinte años. Lo recordaré toda la vida".

Mortaja

Taxistas peligrosamente engorilaos y repugnantes

Llegamos al aeropuerto de Barajas, y a los hijos de puta, repugnantes taxistas -99% varones, por cierto-, les ha dado ahora por decir que no te llevan SI VAS CON UN NIÑO PEQUEÑO, a menos que lleves TÚ una sillita de niño/a adaptable para el taxi. Alucinógeno. Flipante. Psicotrópico. Hemos tenido que llamar a la policía, que ha OBLIGADO al primero que pasaba a que nos llevara. Por si fuera poco, el que nos ha llevado se ha puesto EQUÍVOCO al respecto durante el trayecto, así que le hemos tenido que poner en su sitio A LO BESTIA, mentándole hasta a la suegra y conminándole a parar, en medio de la M-30, para tomar nota de sus datos y meterle un PURAZO por el culo y otro por la garganta (profunda, por cierto). Flipante, sencillamente flipante. El tío insitía en que ENTRÁRAMOS EN LA PÁGINA WEB DE TRÁFICO, y le he dicho que sí, que no tenía nada mejor que hacer en el mundo que entrar en la página web de tráfico y en la de su puta madre, de paso... ¡¡Y que se callara inmediatamente, joder, que él no era más que un SERVICIO PÚBLICO al servicio exclusivo del usuario, que siempre tiene razón porque es el que PAGA -y una buena pasta, además- y por tanto le puede pedir que quite la radio, que suba o baje el aire acondicionado y que se CALLE LA PUTA BOCA DE UNA PUTA VEZ!!!. Menos mal que no ha preguntado, encima, por dónde tenía que ir o dónde estaba esa calle, como suelen... País, retrasado, analfabeto, malito ¡¡¡PAÍS!!! (¿o es Madrid? Porque esto en la isla no nos ha pasado ni una vez... Mmmmmmmm, duda razonable...). Andad con cuidado. Es una advertencia de (M) Alicia (Cool) XXX, tu webmistress amiga, en alerta roja contra el crimen metropolitano. Besos.

¡¡NOS MOVEMOS (de vuelta)!!

Hola, a los güenos días. Esta mañana de sábado, 29 de julio, me siento genial, alegre y llena de energía. Volvemos a Madrid mañana domingo; hoy es nuestro último día aquí. Nos va a dar mucha pena, porque hemos estado muy agusto, juntitos, junto al mar también, y las cosas han ido razonablemente bien. Además, es siempre hacia el final cuando uno/a ha conseguido adaptarse mejor a todo (suelos, esquinas, paredes, muebles, horarios, personas...), ha hecho amiguitos y ha conocido gente amable y simpática que le cae muy bien y a la que le gusta ver cada día.

La canción del verano aquí ha sido: "Flintstones, meet the Flintstones, they're a happy, happy family... When you, meet the Flintstones, you say dava dava doova, a dava doova, a davadoova, hey!!", pues éste es un hotel "temático" (de los Picapiedra). Esto puede sonar hortera, pero en realidad es muy buena idea y muy divertido, tanto para los nenes como para los papis. Hay "esculturas" enormes de Pedro Picapiedra, Vilma, Pablo Mármol, Betty, Pebbles, Dam-Dam y Dino por todas partes y, a la puerta del hotel, el característico coche de piedra de los Flintstones tamaño natural. Vilma está tomando el sol junto a la piscina, en una hamaca, y Betty nos recibe cada mañana en el desayuno. Es divertido y agradable. Siempre me gustaron los Picapiedra cuando era peque, y ahora, desde luego, le gustan también a Marinuncho y a toda la demás muchachada del hotel, claro. La canción, además, me recuerda a un recopilatorio de los B-52's que me quise comprar hace poco; no lo hice por ese orden y selección extraños que llevan a veces las recopilaciones, y también porque incluía la canción de los Flintstones, precisamente, y me pareció que quizá pudiera ser más bien una chorrada para niños. Pero la canción es buena, me gusta, y si es por los B-52's, pues mucho mejor, así que ya sé lo que haré en cuanto tenga ocasión.

Ayer, o anteayer -no recuerdo bien-, un amigo muy querido nos mandó un mensaje diciendo que el concierto de los Who, el jueves en Madrid, había sido CO-JO-NU-DO. Se veía venir. Nos dio bastante envidia, y le pedí que por favor me manadara una croniquilla (escribe muy bien de música, además). Aún no ha llegado, pero confío, ilusionada, en que llegue a lo largo del día de hoy; ¡sería genial!. A ver si hay suerte...

Pasado mañana, lunes, Marinuncho se va con Rafa, otros quince días, a seguir disfrutando de la vida, mientras que Pejo y yo tenemos que volar a Berlín. Hemos conocido aquí a una importantísima magnate internacional que nos ha asignado una engorrosa misión allí -gastos pagados, transporte, dietas...-, consistente en seguirle la pista a los mejores clubes, a los sitos más cool, la gente más guapa, interesante y marchosa, a los parques y exposiciones más sulibeyantes, y averiguar dónde se come, se bebe, se baila y se folla mejor. Todo un engorro, vamos. Yo, por supuestísimo, estaré retransmitiendo todo el tiempo para mis fieles y encantadores lectores...

¡OS AMO!, a todos y a todas.

Besos muy tiernos y amistosos de...

(M) Alicia (Cool) XXX, tu webmistress amiga

Cuaderno de bitácora II

La asfixiante ola de calor que arrasa Europa también ha asomado hoy por aquí, por lo que, antes que estar a pleno sol friéndonos como lechuguinos, parece más sensato quedarnos "indoors" hasta que el astro rey deje de hacer de las suyas...

Hoy es miércoles 26 de julio, y nos vamos ya el domingo. Es decir, nos quedan cuatro días; los típicos cuatro últimos días en los que uno intenta disfrutar intensamente de lo que luego no tendrá en casa. Hemos hecho prácticamente de todo; mis mayores descubrimientos, sin embargo, han sido que el mar sigue siendo el cálido amigo, parsimonioso y bello de siempre, y que trata a mi hijito igual de bien que me trató siempre a mí; que las personas son, por lo general, amables y educadas en todas partes; que las islas mediterráneas son muy hermosas, también en el interior; que mi matrimonio sigue siendo roqueño, indestructible (como los Pokémon); y que la buena poesía es uno de los mayores y más exquisitos chutes que uno se pueda meter. Un auténtico "natural high". ¡Ah, se me olvidaba! Y que los auténticos amigos siguen en contacto contigo estés donde estés.

Los buenos amigos. Ayer (¿o fue anteayer?) recibí en el móvil una llamada de la policía judicial. No contesté porque no la oí; estaría jugando en el agua, seguramente. Dejaron mensaje. Me comunicaban que me había puesto una denuncia una zorra furcia guarra, que conocemos bien, y me pedían que llamara a un número de teléfono. Supimos después, por el marido de la zorra furcia guarra en cuestión, que la denuncia había sido retirada poco después. Todo esto nos ha sumido en ciertas reflexiones, muy aclaratorias, respecto a la naturaleza de ciertas "personas". Se trata de "personas" que han hecho de la insinceridad, de la falsedad, de la hipocresía, un modo de vida. Esta misma cerda se sentó a la misma mesa que yo, en mi cumple, no hace ni un año -ocho meses, para ser exactos-, zampó y bebió a mi costa, y hasta me hizo un regalo. Estos adalides de la discreción, la falsedad, la insinceridad, la hipocresía, el descrédito, la maledicencia, el insulto y el desprecio sistemáticos, parecen no haberse dado cuenta aún de que esas actitudes, contrarias a la auténtica naturaleza humana, no conducen más que a la guerra y al enfrentamiento sistemáticos. ¿Acaso no han echado un vistazo al mundo alrededor? ¿Qué ocurre cuando una nación insulta, ofende, desprecia, etc. a otra, aunque pretenda hacerlo "discretamente"? Ni las naciones, ni las personas, somos tontas. Tanto unas, como las otras, tenemos dignidad, y la defenderemos siempre con uñas y dientes. Y el asunto es que todos vivimos en el mismo mundo, en el mismo planeta. Pero es que en este caso, además, en la misma ciudad (que, por cierto, es más mía que suya; yo nací y me crié aquí; ella, no). Y hasta en el mismo barrio... Por dios santo, qué necedad más enorme...

¿Que tienes un problema con una persona? Explícaselo. De buena manera, por favor. Intenta resolverlo por las buenas, pero no hagas del engaño, la hipocresía, la insinceridad, el desprecio y el insulto tu modus vivendi. Que sepas que esa opción resulta altamente ofensiva e insultante para los demás, y más si se trata de personas con las que has viajado, en cuya casa has estado un montón de veces, y viceversa, con las que has compartido mesa y mantel, fiestas, a las que has presentado amablemente tu familia, y al revés, a las que has llamado por el nacimiento de tu hija, para conciertos, etc., etc., etc. Simplemente debe tratarse de una fascista o de una loca de atar, que no sabe, además, que cada paso que da la acerca un poquito más a su propio infierno. Que alguien la eduque, por favor, aunque sólo sea por esos niños a los que ya no veremos nunca más (salvo en las revistas en las que los pone su madre...).

Pero, bueno, todo eso no es más que un piojo o pulga en la inmensidad del mundo, en su inabarcable belleza de cada día. La gracia, el encanto, el ingenio, el salero de Marino, no tienen fin desde que abre los ojos -y empieza su función diaria- hasta que a la noche los cierra de puro agotamiento. La hombría de Pejo, que fue lo que me enamoró de él hace ya veintitantos años, me abruma de lo rica que es. Y yo, yo tengo mi blog, que me apasiona, que cubre de sobra todas mis necesidades expresivas, entre alguien o no -cosa que ignoro y que no me importa gran cosa-, y también me gustan mi cuerpo, mi cara y el alma que me anima. Y los amigos a los que adoro, a los que quiero, comprendo y siento tiernamente.

Besos y abrazos fresquitos de...

(M) Alicia (Cool) XXX, tu webmistress amiga

Bandera amarilla

Sólo a una cosa le teme el pequeño Marino del mar: a los mundialmente famosos y feroces TIGURONES DEL MEDITERRÁNEO. Lo demás le da exactamente igual (hombre, las algas, si las hay, le resultan un poco insidiosas...).

Hoy las olas vienen tirando a bravas; pegan unas hostias que pa' qué (¡bandera amarilla!). Pero él se mete, armado tan sólo de un gran flotador amarillo, plagado de Pokémons, y resiste una y otra paliza del agua sin inmutarse; más bien partido de la risa...

Yo atribuyo esta resistencia y valor a que se ha producido un cambio significativo en su dieta. Del sota, caballo y rey (esto es, la tortilla, espaguetis, salchichas y atún) a la rica sardina y el poderoso boquerón. ¡Ay, madre mía, de lo que no sean capaces unas buenas sardinas a la plancha y un buen boquerón frito!!!

Ha sido una relexión marítimo-culinaria de...

(M) Alicia (Cool) XXX, tu webmistress amiga

¡¡Fuego!!

Salimos de la habitación (en la quinta planta). Vemos a una camarera huir despavorida, gritando ¡fuego! ¡fuego! Yo siempre había oído que, en caso de fuego, uno debe llevarse sólo las cosas de valor, así que, además de a mi familia, cogí únicamente un disco de Radio Futura que me había comprado en el aeropuerto por ¡8 euros!, una de esas recopilaciones atractivas y pelín extrañas ("Divina", "Enamorado...", "Dance Usted", "Ivonne", "Zombi", y otras). Pensé que constituiría un buen comienzo en el caso de que se quemara todo lo demás. Tampoco había mucho más de valor, pues hace tiempo que viajo sólo con lo imprescindible -como aconsejaba Machado- salvo, claro, los libros de poesía (habría unos diez, o doce), y los juguetes del nene (consola, Pokémon, puzles), todo lo cual perfectamente reemplazable.

Soy una persona que no tiene miedo a casi nada y, desde luego, y extrañamente, ningún miedo en absoluto a las situaciones extremas, o de emergencia, ni a ningún tipo de catástrofe. No sé porqué, realmente, es como si ya contara con que ese tipo de situaciones se pueden producir en cualquier circunstancia y, por lo tanto, es completamente inútil asustarse; el miedo no sirve para nada ni ayuda en nada, desde luego. Es mi opinión.

Total, que seguimos a la camarera trastornada, como Alicia al conejito en el País de las Maravillas, y nos vemos bajando las escaleras con ella, y se nos suman otros, cuando nos damos cuenta, por el cachondeito general ("¡¡Ay, ay, que se me quema el culo!!"), de que no es más que un simulacro. Aún así, seguimos adelante, como ciudadanos de primera, y conseguimos salir del edificio por intrincados e inverosímiles vericuetos. Una vez afuera, nos encontramos con el personal de hotel, uniformado, formado y con una guasa evidente, y a una familia de guiris, de cuatro miembros, bastante más europeos que todos nosotros (aunque sólo fuera por la "antiguedad en el puesto"), muy serios y aplicados pese a la chanza general.

Una buena experiencia, en todo caso, que nos sirvió además para explicarle al nene qué hacer en estos casos.

Es una inocente anécdota de verano de...

(M) Alicia (Cool) XXX, tu webmistress amiga

HOMBRES CON INSTINTO

Paternal. Nada hace más atractivo a un hombre, ante mis ojos, que verlo "manejando" a uno -o más- chiquirrines. Veo a muchos por aquí, de todas las nacionalidades, pero mayormente europeos (mis favoritos; aunque, desde luego, no le haría ascos a un yanki, a un brasileiro, a un japonés, congoleño o ¡noruego!). Veo a hombres fuertes, con o sin tatuajes en la piel, con o sin pelo en la cabeza, pero todos con los genitales bien puestos, anchas espaldas y fuertes manos y brazos. Y veo a los chiquirrines, felinos cachorros o desgarbados aprendices de nadador, trepar por los fuertes brazos y anchos hombros de estos hermosos seres, masculinos y generosos, y hacerles la trigésimoquinta pregunta de la tarde, que ellos responden con total naturalidad, con tranquilidad, como quien no quiere la cosa...

(en el agua hoy color turquesa claro...)

Y por supuesto que no hace falta que los niños sean "tuyos". Los niños no son de nadie, o son de todos, que viene a ser lo mismo. Lo único que hace falta para ocuparse de un niño como es debido es un par. Un par de huevos, un par de tetas, un par de luces... Un par.

Hay personas, hombres y mujeres, que aseguran que no les gustan los niños, que les parecen un engorro y un coñazo. Tengo que respetarlos, porque todo el mundo se merece un respeto, pero a mí, sinceramente, me parecen la anti-vida, pues nada más lleno de vida que los niños (y las niñas, por descontado). Y que esos grandes, irresistibles y dulces padres. Por ellos.

(...irisada de blanco y débilmente ondulada)

Ha sido una visión de verano de,

(M) Alicia (Cool) XXX, tu webmistress amiga

Espadas como labios

Seguimos navegando por estos lares, pero no nos olvidamos de los lúcidos poetas que, con su dolorosa y hermosa lucidez, pasaron antes por las mismas aguas que nosotros. Éste es otro poema de Vicente Aleixandre (ver entrada ste.) que el autor llamó "Poema de amor".

POEMA DE AMOR

Te amo sueño del viento
confluyes con mis dedos olvidados del norte
en las dulces mañanas del mundo cabeza abajo
cuando es fácil sonreír porque la lluvia es blanda

En el seno de un río viajar es delicia
oh peces amigos decidme el secreto de los ojos abiertos
de las miradas mías que van a dar en la mar
sosteniendo la quilla de los barcos lejanos
Yo os amo -viajadores del mundo- los que dormís sobre el agua
hombres que van a América en busca de sus vestidos
y sobre las cubiertas del barco atraen el rayo de la luna

Caminar esperando es risueño es hermoso
la plata y el oro no han cambiado de fondo
y hacen música o sueño para los pelos más rubios

Por el fondo de un río mi deseo se marcha
de los pueblos innúmeros que he tenido en las yemas
esas oscuridades que vestido de negro
he dejado ya lejos dibujadas en espalda

La esperanza es la tierra es la mejilla
es un inmenso párpado donde yo sé que existo
¿Te acuerdas? Para el mundo he nacido una noche
en que era suma y resta la clave de los sueños

Peces árboles piedras corazones medallas
sobre vuestras concéntricas ondas -sí- detenidas
yo me muevo y si giro me busco oh centro oh centro
camino -viajadores del mundo- del futuro existente
más allá de los mares en mis pulsos que laten

La destrucción o el amor

Este es un poema del insigne Aleixandre, Vicente (Sevilla, 1898 - Madrid, 1984), Nobel de Literatura en 1977, que me ha parecido tan bueno que he querido compartirlo con quien pase por aquí, a estas alturas de julio -si es que pasa alguien-, por si diera la casualidad de que estuviera de acuerdo conmigo. Se llama "Ven siempre, ven".

VEN SIEMPRE, VEN

No te acerques. Tu frente, tu ardiente frente, tu
encendida frente,
las huellas de unos besos,
ese resplandor que aún de día se siente si te acercas,
ese resplandor contagioso que me queda en las manos,
ese río luminoso en que hundo mis brazos,
en el que casi no me atrevo a beber, por temor después a
ya una dura vida de lucero.

No quiero que vivas en mí como vive la luz,
con ese ya aislamiento de estrella que se une con su luz,
a quien el amor se niega a través del espacio
duro y azul que separa y no une,
donde cada lucero inaccesible
es una soledad que, gemebunda, envía su tristeza.

La soledad destella en el mundo sin amor.
La vida es una vívida corteza,
una rugosa piel inmóvil
donde el hombre no puede encontrar su descanso
por más que aplique su sueño contra un astro apagado.

Pero tú no te acerques. Tu frente destellante, carbón
encendido que me arrebata a la propia conciencia.
duelo fulgúreo en que de pronto siento la tentación de morir,
de quemarme los labios con tu roce indeleble,
de sentir mi carne deshacerse contra tu diamante abrasador.

No te acerques, porque tu beso se prolonga como el
choque imposible de las estrellas,
como el espacio que súbitamente se incendia,
éter propagador donde la destrucción de los mundos
es un único corazón que totalmente se abrasa.

Ven, ven, ven como el carbón extinto oscuro que
encierra una muerte;
ven como la noche ciega que me acerca su rostro;
ven como los dos labios marcados por el rojo,
por esa línea larga que funde los metales.

Ven, ven, amor mío; ven, hermética frente, redondez
casi rodante
que luces como una órbita que va a morir en mis brazos;
ven como dos ojos o dos profundas soledades,
dos imperiosas llamadas de una hondura que no conozco.

¡Ven, ven muerte, amor; ven pronto, te destruyo;
ven, que quiero matar o amar o morir o darte todo;
ven, que ruedas como liviana piedra,
confundida como una luna que me pide mis rayos!

Cuaderno de bitácora I

El "flow" funciona hoy a todo trapo. Yo sé que las cosas van bien porque, en el agua verde esmeralda, la conversación gira en torno a lo siguiente:

- ¡¡Qué güena estás!!
- Pero, ¿no tengo un poco de barriguita?
- ¡Qué va, te queda muy poquico!
- A ti sí que te queda poquico... (echándole mano al espacio inter inguinal...).
- A ver si me dices eso esta noche, cuando te la esté clavando hasta el ombligo...
- (¡Glups!)

Todo alrededor está tranquilo y en calma. Los seres humanos que nos rodean, en número muy razonable, son, sobre todo, peninsulares, alemanes, italianos, ingleses y unos pocos americanos e indios. Hay niños y niñas por todas partes, encantadores con sus juegos locos y sus absurdas y divertidas gansadas. Marino es uno de ellos, pero él, que refleja la luz como una gran luna, parece uno de los muchachos altos, delgados y luminosos de los famosos cuadros del maestro Sorolla. Disfruta como un bebé, pero con muchos más recursos. Velocidad de crucero: moderada. Temperatura: agradable. Viento: en calma.

Alguna gaviota chillando vaya usted a saber qué.

Besos,

(M) Alicia (Cool) XXX

LA PLAYA

Salimos ilesos de la temible TERMINAL 4 (está mejorando, finalmente) y llegamos a nuestra mediterránea y coqueta isla. Agotados, del madrugón, fuimos a la playa a la caída de la tarde. En primer término, los "textiles" (me pregunto a qué hijo/a puta se le ocurriría la brillante idea de que hay partes de cuerpo humano que hay que cubrir; ¿porque son feas o malas?? Fuera quien fuera, desde luego se salió con la suya...). Unos 300 metros más adelante, los nuestros, los no textiles, también llamados, un tanto peyorativamente, "nudistas" o "naturistas". La gente del mediterráneo siempre ha sido muy agradable. El agua estaba perfecta para Marino; una balsa salada, cálida y cimbreante que no cubría hasta bien adentro. También perfecta para nosotros. Todo el cansancio del viaje, y de Madrid, se disipó de pronto. Casi se nos hace de noche en la playa. Después de cenar, sin embargo, un cansancio MORTALLL de necesidad. Pero quedan muchos días. Abrazos, (M) Alicia (Cool) XXX

¡QUÉ SUERTE! ¡NOS HAN REGALADO UNAS GAVIOTAS!

¡¡VA-CA-CIO-NES!!

Queridos amigos y amigas: aquí nos vamos de vacaciones (¡ya nos vale!). Desde hoy, sábado 15 de julio, hasta el martes 8 de agosto. Pero dejamos la casa abierta de par en par para que curiosees, metas las narices donde te plazca, abras todos los cajones y puertas, rebusques, make yourself at home y, importante, ¡¡dejes tus comentarios, por favor!! Lo he pasado tan bien aquí que no quisiera irme NUNCA JAMÁS, pero hay que descansar y ejercitar también el cuerpo. A la vuelta, un nuevo y excelente colaborador escribirá, para empezar, acerca de la nueva música en Estambul. Y músicas, conciertos, discos, exposiciones, fiestas, poesías, charlas, sitios... ¡¡El famoso "otoño caliente" de Madrid!! En perspectiva, también, el concierto de la "monstruosa" Marisa Monte en Madrid, el miércoles 13 de septiembre (en este caso, ya tenemos las entradas; demasiado importante como para arriesgarlo...). I don´t think u should miss it for the world, guys, she´s no less than a goddess!!

I LOVE U ALL SO MUCH I JUST CAN´T STAND MYSELF!!!

Pasadlo morrocotudamente bien.

Es un consejo de...

(M) Alicia (Cool), tu webmistress amiga XXX

Marcha, marcheta, marchita...

Lo primero y fundamental: ver a tres amigos (dos chicos y una chica) magníficos y de siempre. Segundo, llévalos a un sitio donde, tarde o temprano, exista la posibilidad de BAILAR (el Marula´s). Tercero, finalmente (a las 3 a. m., porque eso es lo que pasa en Madrid), esa posibilidad se hace deslumbrante realidad. ¡¡Ay, madre mía, qué forma de bailar!! ¡Creía que se me iba a romper el clavicordio!!! El pistoletazo de salida fue "Just a gigolo" ("I aiiiiiiin´t got nobody!!!... IIIIIII´m so sad and lonely!!...") y, a partir de ahí, caderazos, culazos, pechos y cinturas cimbreantes, pies, brazos y melenas de no parar... ¡Qué gozoso y qué sexy, madre mía...! ("sexy mother fucker shakin´ her ass, shakin´ her ass, shakin´ her ass..."). Iros a bailar en cuanto podáis, muchachos y muchachas... ¡A SACO! Es un consejo de... (M) Alicia (Cool) XXX

SUMMERCASE

¿Qué, todos en el Summercase (http://www.summercase.com), viendo a New Order, Primal Scream y The Chemical Brothers, entre otros...? ¿Y yo aquí de plantón? Muy bonito, hombre, muy bonito... Que lo disfrutéis. Besos, (M) Alicia XXX

HOW I WISH, HOW I WISH YOU WERE HERE...

Syd Barrett la diñó el viernes pasado, 7 de julio. Como yo nunca podría haber escrito algo mejor en este caso (no tenía ni cuatro añitos cuando aquello sucedía), os remito a dos buenos artículos, uno publicado el martes pasado por Jose Manuel Costa en su "Tostadora" (blogs.abc.es/index.php/LaTostadora) y otro, también muy interesante y completo, de otro compañero "blogger", ZOQUEVO (http://zoquevo.blogspot.com) aparecido el pasado miércoles 12 de julio. Que os gusten. Besos, (M) Alicia (Cool) XXX

SHINE ON U CRAZY DIAMOND

So, so you think you can tell

Heaven from Hell,

blue skies from pain.

Can you tell a green field from a cold steel rail?

A smile from a veil?

Do you think you can tell?

And did they get you to trade your heroes for ghosts?

Hot ashes for trees?

Hot air for a cool breeze?

Cold comfort for change?

And did you exchange a walk on part in the war for a lead role in a cage?

How I wish, how I wish you were here.

We're just two lost souls swimming in a fish bowl, year after year,

Running over the same old ground.

What have we found?

The same old fears.

WISH YOU WERE HERE

(ambas canciones, "Shine on you crazy diamond", magnífica, y "Wish you were here", espeluznante, escritas por Pink Floyd para su colega Syd Barrett, que ya no estaba con ellos -espero no equivocarme, con este clavazo- por problemillas en la azotea, básicamente... Abrazos XXX)

"I can't tell you how sad I feel. Syd was a major inspiration for me. The few times I saw him perform in London at UFO and the Marquee clubs during the sixties will forever be etched in my mind. He was so charismatic and such a startlingly original songwriter.

Also, along with Anthony Newley, he was the first guy I'd heard to sing pop or rock with a British accent. His impact on my thinking was enormous. A major regret is that I never got to know him. A diamond indeed."

David Bowie, July 11th 2006

Posted by Arnaldo Laínez to embrujomarino at 7/14/2006 05:04:15 AM

(Si no puedes ver este texto, por favor selecciónalo con tu ratón. Thanks)

Hey, good news!! ¡La cervecita bonita te ayuda a deshacerte del maligno aluminio!!

salud-alzheimer 13-07-2006
"El consumo de cerveza previene el alzheimer gracias al silicio, según un estudio".
El consumo 'moderado' de cerveza podría disminuir uno de los factores de riesgo de la enfermedad del alzheimer gracias a su alto contenido en silicio, según un estudio de la Facultad de Farmacia de la Universidad de Alcalá de Henares. Las conclusiones, presentadas hoy en Málaga por sus responsables, las doctoras del departamento de Nutrición, Bromatología y Toxicología María José González e Isabel Meseguer, establecen que este mineral 'parece interaccionar con el aluminio, un metal neurotóxico que se relaciona con la demencia y otras enfermedades neurodegenerativas'. Según este trabajo de investigación, aplicado en animales de experimentación, el consumo diario de 'dos cañas de cerveza de doscientos miligramos' aporta un cincuenta por ciento de la ingesta mínima recomendada de silicio, componente que también se encuentra en otros alimentos como el café, el agua, los plátanos, las judías verdes o las espinacas. Las doctoras aseguran que la incorporación del silicio a la dieta permite reducir la presencia de aluminio en el plasma sanguíneo y el tejido cerebral al limitar la absorción de este metal en el tracto gastrointestinal, por lo que 'el aporte moderado de cerveza podría ser tenido en cuenta como posible factor protector'. Añaden que las conclusiones del informe 'reafirman la reciente inclusión de esta bebida en la pirámide nutricional de la Sociedad Española de Nutrición'. El estudio, titulado 'La cerveza como fuente dietética de silicio y su efecto protector frente a la intoxicación por aluminio: influencia sobre la absorción y la acumulación de este metal neurotóxico', apunta que el grupo de ratones a los que se aplicó el experimento mostró 'una mayor excreción fecal de aluminio y una reducción de éste en el tejido cerebral', respecto al grupo de control.
Terra Actualidad - EFE

La lluvia no moja mis cristales si tú no estás...

Salimos Marino y yo a por unos Pokémon (me gustan a mí igual o más que a él; los nombres, las pintas, su altura, el peso y, sobre todo, ¡sus ataques!), se puso a medio llover -vendaval, trueno, olisqueamos tierra mojada, ¡mmmmmmmmmmm!, todos los ingredientes para pasarlo ¡pipa!- y caminamos, voz en grito, cantando: "¡¡La lluvia, no moja mis cristales cuando tú, no estás...!!. Un poco de hambre... ¡a por la pitanza! Entramos en el súper, pasándolo bomba todo el rato, bromas, risas, carreras... Pillamos unos langostinos de impresión, de oferta, unos tomatitos baby, unos brotes de soja, un jamoncito también de oferta, un postrecito de esos que les privan a los niños... todo ¡16 €! ¡genial! ¡misión cumplida! Volvemos a casa, de chanza todo el tiempo, los peatones como si estuviéramos locatis... ¡Uy, qué rica cena! ¡Qué deliciosos los langostinos, con un Raimat del 2004, fresquito, con nuestro amado Pejo, por fin, puto jueves, día de cierre...! Hablamos de carlino, de por qué tiene que llamar siempre sólo para ciertas cosas, no para la diversión, para celebrar, para disfrutar de la vida... Ha sido un curso difícil, lleno de problemas (mis padres, mis familia, algunos "amigos"...), pero también cargado de creatividad, tanta, y en tantas direcciones, que simplemente no la puedo contener, fluye gozosamente a través de mí... una sensación familiar y maravillosa, preñada de presente y de futuro... brindemos por eso. Besos, (M) Alicia XXX

Sin título

He quedado a comer con un "blogger" amigo, GELOCATIL. Al principio no le veía porque él estaba en la acera de enfrente, sacándole una foto a una de las miles de zanjas de nuestra desmigajada ciudad. GELOCATIL es, entre otras muchas cosas, un "video-maker", y hace ese tipo de fotos para un proyecto en el que un extraño virus obliga a los poderes fácticos a triturar toda la ciudad (en su busca). Su anterior trabajo, "La muerte de Ramoncín" es, aparte de tronchante, un vídeo bien realizado en cuanto a sonido, imagen y dirección. Hemos comido en el "chino", de mi admirado Li (nada que ver con comida china), y nuestra conversación ha sido muuy agradable y sustanciosa, como siempre. Quiero muchísimo a GELOCATIL y siempre aprendo mucho de él (pero de igual a igual, importante). Que paséis una tarde excelente, que yo me las piro con mi peque. Besos, (M) Alicia XXX

CHAP, CHAP, CHAP-O-TEO

Estás ante el agua clara, cristalina... en la playa, o en la piscina... azul inmenso y familiar que te recuerda a aquellos lejanos parientes, de extrañas formas y andares, que una vez, hace miles de millones de años, se aventuraron valiente y tenazmente tierra adentro, cielo afuera... De pronto recobras esa grata sensación de pertenencia -that´s where I belong-, uno, grande y libre, esta vez sí... el cielo, el agua y tú sois uno, no hay interferencias... el flow se te sube a los tobillos, a las corvas, a la cadera, al ombligo... ya estás dentro... tu cintura, pechos, brazos y cabeza van lentamente detrás... y tus pensamientos, y tus sueños de futuro... ¡qué frescor, cuántos minerales, qué simpatía y protección de nuestros poderosos y lascivos amigos del ancho mar y el ancho cielo!!

Con delectación.

Una aficionada,

(M) Alicia (Cool) XXX

Un supuesto práctico

Conoces a un chico. No muy profundamente, pero hace años ya, con cierta regularidad. En una de tus comunicaciones con él, se te queja amargamente -sinceramente, parece- de estar sumido en una penosísima situación laboral, con todo lo que eso supone... Te pones manos a la obra y le ayudas en TODO lo que está a tu alcance. Al mismo tiempo, se da la casualidad de que tú has terminado un librito, un libro corto o un relato tirando a largo, como lo quieras ver, y se te ocurre que quedaría monísimo, y más moderno, ilustrado. Este chico es dibujante; esa es -o era- su principal fuente de ingresos, que se sepa... ¡¡¡Idea!!! Le haces un encargo en toda regla: le proporcionas toda la información precisa, un presupuesto holgado y te pones a su disposición para lo que necesite. Acepta. De hecho te pide material "comprometido" (fotos, etc.) para hacerlo. Gracias a tus gestiones, le sale un encargo. Y, después de eso, una difícil prueba para una conocida editorial. Tú esperas, esperas amablemente pues sabes que es mucho más importante la adecuada inserción laboral de este chico que tu "humilde" encargo. Cuando llevas esperando así como un mes y medio desde que le enviaste el texto, tienes una pelea (enfrentamiento) con su cuñada; nada que ver con él en absoluto (a ella la conocía -la conozco- desde hace más tiempo, todavía...). Pues bien, no se sabe cómo ni por qué, este profesional decide, a ultimísima hora, que no hace el trabajo (en todo el medio de julio) sin ni siquiera darte una explicación mínimamente solvente ni coherente del porqué. Por el camino, sin embargo, te ha robado mes y medio de tu tiempo, tu texto y comentarios, infinidad de esfuerzo y tiempo en "mails" y conversaciones telefónicas, y tus fotos. ¿Alguna explicación plausible aparte del mundialmente famoso "cuñadismo" marbellí? Gracias por iluminarme. Besos, (M) Alicia (Cool) XXX

(cualquier parecido con la realidad es mera coincidencia)

Míster Willy DeVille en los Jardines de Sabatini, anoche en Madrid

Pues lo pasamos bomba, chicos, y la verdad es que no me lo esperaba. NO OS PERDÁIS NINGÚN CONCIERTO EN LOS JARDINES DE SABATINI A POCO QUE OS GUSTE EL ARTISTA. Se está de lujo. Rodeados de árboles majestuosos, en unas funcionales y movibles mesas (a diferencia de las rigideces de, por ejemplo, el Galileo o el Conde Duque), con la luna y las estrellas encima y el Palacio de Oriente enfrente (también hay gradas, cuatro € más baratas).

Muy puntuales (a las 10), sale primero el pianista Brian Mitchel (y qué pianista, señores, qué pianista; acompañante también de Sam Moore y Bob Dylan) y el correcto y cachondo contrabajista David Keyes, compañero de chascarrillos de William. Ya los dos, sin nada más, están bien, y entonces sale el artista, que parece un personaje vampírico recién sacado de la saga de Ann Rice: muy alto y delgado, como sabéis, con lacia melena oscura, larga y brillante, camisa muy blanca y chalequillo negro. Al principio sólo con su voz característica, rugosa y de amplio espectro y, más adelante, hacia la tercera o cuarta canción, saca la eléctrica como anticipo de un impactante muestrario de guitarras (la que más me gustó a mí, una acústica negra).

No puedo decir gran cosa del repertorio porque se trata de un intérprete al que nunca he seguido con lupa, pero sí puedo afirmar que se trata de rythm´n´blues muy caliente y rumboso, sureño y con gran querencia hispana y de Nueva Oleans, que a mí me hubiera gustado, quizá, acelerar hasta convertir en Stray Cats. Pero eso es porque me gusta el rock´n´roll rápido y el rock-a-billy, y también porque tengo una mente desviada y enferma, como todo el mundo sabe...

Ayer le vi por vez primera a DeVille un claro parentesco con el supremo Tom Waits a la hora de interpretar los temas. Hicieron "Mixed Up Shook Up Girl", de Cabretta (1977), "Spanish Harlem", "Heartbreak Hotel", de Elvis, el clásico "Hello, Josephine" (how do you do? do you remember me baby? I remember you...), un sentido "Junkie´s Blues" (que alguien me corrija el título, por favor) y muchas otras.

Estuvo muy simpático e ingenioso; preguntaba si vivía alguien en el Palacio de Oriente (aseguró haber visto a alguien mirando la MTV), fumaba, y pedía permiso para hacerlo, habló esperanzado de la recuperación de su querida New Orleans y abominó de las drogas, especialmente del jaco (afirmó que ya se había puesto demasiado y que todo aquello era "bad stuff").

Rythm´n´blues del bueno, ganas de moverse y de bailar todo el rato, una voz espectacular y unos músicos excelentes. ¿Se puede pedir más? Sí, ¡más velocidad, por favor! (pero es que se trata de blues, mayormente, claro). Gracias.


"Tengo una teoría. Sé que venderé muchos más discos después de muerto. No es demasiado grato, pero he de ir haciéndome a la idea." (Willy DeVille)


Abrazos,

(M) Alicia XXX

P.S. Sólo una cosa, chicos; ¡ojo con las colas para las bebidas, te puedes perder medio concierto!

Cuando volvíamos a casa, nos enteramos de lo de Bagdad. ¡Otra vez esos malnacidos, mil rayos los partan a todos!!

Mi hermana está embarazada. ¡Voy a tener un sobrino/a!! ¡Y el pequeño Marino tendrá un primito/a!! ¡Yupi yupi hey!!!

Y ya puestos...

¡Por fin una imagen!

Y he puesto mi favorita:

Feminista

Una periodista occidental vuelve, despues de 10 años, a visitar Kuwait. Con sorpresa, nota que las mujeres que antiguamente caminaban siempre un metro detrás de sus maridos, ahora lo hacían caminando cinco metros delante de ellos.

Interesada en este cambio de comportamiento, imaginó que tal modificación de la situación correspondía a una victoria feminista.

Entonces se aproximó a una de las mujeres y le preguntó:

- ¡Esto es maravilloso! ¿Qué ha sucedido para que se extinguiese esa costumbre absurda de caminar detrás de los maridos y que ahora caminen siempre delante de ellos?

La mujer respondió:

- Minas !!!

Special Aka´s "Alcohol"

Me gustaría que conociérais esta magnífica canción de Special Aka, de su impresionante y famoso álbum "In the studio" (Nueva York, 1984). El tema es de Jerry Dammers (teclista), y lo canta de manera soberbia Rhoda Dakar, la del "París-Dakar" de toda la vida. La sección de vientos es fabulosa en todo el disco.
Alcohol
An icy wind blows through the door
You feel like you´ve been here before
You tremble and you start to sweat
The symptoms of withdrawal
Alcohol
Why do you do it?
Why do you keep beating me?
You give some people a real good time
But you cause some untold misery
Heroin
Why do you do it?
I don´t like what I´ve seen
You promise someone a real good time
And then you take them from their family.
You tremble and you start to sweat
You don´t want to withdraw
And when you flesh begins to crawl
You´d rather not be here at all
Alcohol,
Why do you do it?
Please don´t do it to me
You give some people a real good time
But you cause some untold misery
Alcohol
Why do you do it?
You ain´t gonna do it to me
You give some people a real good time
And you cause some untold misery

Traducción

Un viento helado entra por la puerta
Tienes la sensación de ya has estado ahí antes
Tiemblas, y empiezas a sudar
Los síntomas del mono
Alcohol
¿Por qué lo haces?
¿Por qué me sigues maltratando?
Haces que la gente se lo pase bien
Pero les causas una miseria inenarrable
Heroína,
¿Por qué lo haces, ´ja puta?
No me gusta lo que he visto
Prometes a as personas pasarlo realmente bien
pero después les quitas a sus familias.
Tiemblas y empiezas a sudar
quieres más
Pero cuando tu cuerpo empieza a arrastrarse por el suelo
Ojalá pudieras desaparecer del todo
Alcohol,
¿Cómo lo haces?
¡Por favor, no me lo hagas a mí!
Haces que la gente se lo pase bien
Pero les causas una miseria inenarrable
Alcohol,
¿Por qué lo haces?
A mí no me lo vas a hacer
Haces que la gente se lo pase bien
Pero les causas una miseria inenarrable

Una charlita de verano...

- Hola, Alicia, ¿qué tal vas?
- Pues bien, todo lo bien que puede ir un martes 11 de julio en Madrid...
- ¿Algún plan?
- Pues mira, me gustaría acercarme por el concierto de Willy DeVille esta noche, pero, con mi jodía costumbre de dejarlo todo para ultimísima hora (odio planear con antelación), pues dependo del asunto entradas... ¿Y tú?
- Yo no existo, soy sólo un personaje que te has inventado tú para crear un diálogo...
- Pero, hombre, no seas tan modesto. Si ya estás hablando es que existes... ¡El próximo día te pongo una cara, un nombre y hasta un blog!
- Gracias, pero tengo que pensarlo... ¿Y amigos, vas a ver a amigos?
- Mis amigos están actualmente tannnnnn liados (cosas de la edad) que un día me los voy a encontrar atados a una silla y amordazados y voy a tener que desliarlos yo misma, a los pobres... Pero creo que hemos quedado con Alex y Julia, jóvenes aún...
- ¿No te vas de vacaciones todavía?
- El domingo, el domingo nos vamos a Menorca, a bañarnos, y después, a Berlín (a bailar, básicamente). Mi marido me ha amenazado con abandonarme si me llevo el blog en la maleta, así que tendré que darle también algunas vacaciones, muy a mi pesar (al blog, no a mi marido...).
- ¿Te llevas la guitarra?
- Ay, la guitarra, he intentado acercarme a ella un par de veces con la intención de afinarla y ha empezado a derretirse entre mis dedos como la mantequilla... Demasiado calor para la guitarra, en mi opinión... Me llevo lectura (el último de Auster, que se matascao) y poesía, mucha poesía (tengo que recopilar la que hay en la casa, que se ha "perdido", y completar mi colección...). ¡Ah, y un block de notas, fundamental!!

LIKE A COMPLETE UNKNOWN, WITH NO DIRECTION HOME.

Acabo de ver por segunda vez (la primera, anoche) la película documental "No direction home; Bob Dylan" (2005) de M. Scorsese. Ya hablé un poco de la primera parte, en plan más bien frívolo, en una entrada anterior en este mismo blog ("Y más..."). Lo que más me ha impresionado de esta segunda parte ha sido comprobar que gran parte del enorme éxito y magnetismo del artista se debió a la conjunción de estos factores, a mi modo de ver:

- Al hecho de que escribe poesía, pura y dura (de hecho era un voraz lector y escritor de poemas). Poesía desnuda y chamánica, además: "A veces, hasta el presidente de los Estados Unidos tiene que estar desnudo", dice.
- Al hecho de que adora su guitarra y su armónica, y la música en general.
- A su rotunda belleza.
- Y a su natural y espontánea predisposición al cambio, a la transformación ("The times they are a-changing").

A la vez, Dylan era (es) único, irrepetible, y nadie, pese a innumerable intentos en su época y en su tierra, consiguió etiquetarlo ni englobarlo plenamente en movimientos ni corrientes de ninguna clase (de canción folk, protesta, rebelde, políticamente comprometidos, etc.). Por más que lo intentaron, hasta agresivamente, como se muestra en la cinta, no consiguieron más que se zafara y escabullera una y otra vez echando mano del humor, de la ironía, del enojo... Él era solamente él, y ya está.

Dylan es un géminis, de finales de mayo, y me ha resultado realmente impactante comprobar cómo, además de la legendaria capacidad geminiana para las ideas, los conceptos, las nociones y, sobre todo, para la comunicación (por Mercurio, el dios de alas en los tobillos), el destacado poeta beat Allen Ginsberg, quien interviene en varias ocasiones en la película, define al artista como "una gran columna de aire" o "pura respiración, o aliento" en permanente comunión chamánica con su audiencia. Esta idea de "aire" que percibe el lúcido autor de "Howl" no puede ser más característica de la típica naturaleza geminana.

Otro dato al respecto: Joan Baez, compañera de Dylan durante varios años, hace referencia a los "continuos cambios de humor del artista; lo mismo puede estar en lo más alto, eufórico y altamente estimulante, que sentirse en lo más profundo de las tinieblas". Nada más propio de un géminis. De igual modo, puede acometer una canción o repertorio de forma notablemente diferente en dos conciertos consecutivos.

Otro aspecto realmente interesante del documental es el que cuenta el cataclismo que se origina, sobre todo en la escena musical norteamericana, cuando Dylan decide electrificarse y el colectivo folk se siente vivamente traicionado, e incluso insultado, por el abandono de su dulce y suave mundo acústico y, sobre todo, ¡porque casi no se entienden las letras!. En una ocasión, la reacción de la audiencia, e incluso de sus más respetados colegas (como Pete Seeger, empeñado en hacerse con un hacha para cortar los cables eléctricos), llega a ser tan virulenta que Dylan tiene que retroceder al backstage a cambiar su guitarra eléctrica por una acústica.

Después de una gira por Europa, en la que, aparte de conocer a los Beatles (escena impagable, contada de nuevo por Ginsberg), se enfrenta a un montón de estupidez circundante (periodistas rígidos, groseros e ignorantes de lo que él hace; uno se atreve, incluso, a pedirle ¡que chupe sus propias gafas!, para una foto, muy divertido y surrealista ésto también), nos damos cuenta de un fenómeno muy común y doloroso que quizá hayáis experimentado también algunos de vosotros; el artista, acostumbrado a la elevada belleza de lo que hace, a la suprema belleza de su obra y de lo que hay en su cabeza, en su alma y en su cuerpo, se enfrenta a la inmensa fealdad y necedad de sus propios fans y de la prensa. Él está ya a años luz por encima.

Un, quizá, proverbial accidente de moto lo aleja de los escenarios durante ocho años ("Me voy a reunirme con Elvis", llegó a decir). Ésto ocurre cuando, en numerosas ocasiones, se le oye quejarse y afirmar que está hasta los huevinchis, en un momento en el que parecía haberse extendido un rechazo e incomprensión generalizados del enorme salto hacia delante que él había dado con, por ejemplo, "Like a Rolling Stone", que algunos folkies llegan a tachar de "negativa", "egoísta" y un montón de sandeces más.

Una película altamente recomendable, desde mi punto de vista -que hay que ver más de una vez, desde luego-, y un artista-mago-hechicero im-pres-cin-di-ble.

Besos,

Alicia XXX

P.S. Todas las posibles correcciones a este texto, y a todos los demás, serán gratamente bienvenidas. Gracias.

BAILANDO EN EL ALAMBRE, o la caja todo Polanski y el Ardor (mayo 2006, Recordings from the Other Side)

Importante. Banda sonora de esta crónica: The Style Council, "Our Favourite Shop", 1985, "The Boy who cried Wolf":

As the rain comes down
upon this sad sweet earth
I lie awake at nights and-
think about me

All those usual things
like what a fool I´ve been
I curse the awful way -
That I let you slip away...

(...)

That it seems I need you more each day
Heaven knows why that it goes that way -
Now it´s far too late -
an´I´ve lost this time -
Like the Boy who cried Wolf, Like the Boy who cried Wolf...

(...)

Bueno, el caso es que, si no conoces este disco, aún no eres una persona completa, te lo garantizo.

Pero vayamos a lo nuestro. Polanski y el Ardor, banda nacida en 1981 y disuelta en 1984, fueron Víctor M. Vázquez, muy notable y original compositor, peculiar cantante, y fino, creativo y electrizante guitarrista (Víctor fue también uno de los más disputados sex-symbols del momento, lo que podréis entender sin dificultad al ver las fotos de portada y del libreto). Carlos Álvarez, Carlino, dulce y apasionado saxofonista, para algunos, excesivamente omnipresente en Polanski; para otros, toda una bendición del cielo, con su sentido instrumento. Sebastián Durán Limas, bajo abisal, sinuoso y con mucho swing; escritor, también, de algunos de los mejores temas del repertorio de la banda: "Catalepsia" y "Dama Blanca" (también el "Speed, speed, anfetamina", que le define muy bien en cierto sentido, y partes del "Cielo rojo sobre Poznam" y de "Cruzando el Rubicón"). Y Pejo, el completo, redondo Pejo, hábil y eficaz batera, diseñador de toda la caja, escritor y diseñador del libreto (bonita, emocionante, exhaustiva y ágil narración de la historia de la banda y aledaños -con un montón de interesantes fotografías-) y también dibujante de los centros o "galletas" de los tres discos.

"Bailando en el Alambre" son dos CD´s y un DVD, más el libreto.

(tengo que parar un momento; son la una y cuarto del sábado y Gallardón, o su cuñado/a, me ha metido un agudo, chirriante, penetrante e insoportable corta-baldosines en el cerebro; ver mi canción "Ruido")

El primero de los CD´s consta de los temas ya editados por Fonomusic, Spansuls y BMG Ariola más la versión de Cycle del célebre "Ataque Preventivo de la URSS". Esta redactora jefe tuvo ocasión de asistir, en el estudio del simpático David Kano, a la grabación de las voces (la de Víctor y la de Pejo) en esta divertida versión de la que estoy hablando. Aparte del "Preventivo", hit indiscutible de la banda que, sin embargo, a mí no me dice gran cosa, tenemos en este primer CD joyitas como "La noche", "Chantaje emocional" (...devuélveme ya el rosario de mi madre...), "Catalepsia", "Ahora que mis sueños van cayendo uno por uno", "Azul" y "Bailando en el Alambre", que da título a la caja.

En cuanto a estilos e influencias, en el panorama musical de la época (los 80), se los ha emparentado con Décima Víctima, Parálisis Permanente y Derribos Arias, en lo doméstico, y con The Cure, Phsychedelic Furs, The Sound y Ramones allende nuestras fronteras. En esta línea, los magníficos temas del segundo CD, que permanecían no natos hasta que Víctor y Pejo se pusieron de acuerdo para acabar con esa penosa situación, dan la auténtica medida de hacia dónde habrían ido estos chicos, de su enorme potencialidad (tanto en estudio como, sobre todo, en sus demoledores directos) si alguna aviesa treta del destino no se lo hubiera impedido en su momento. De este segundo CD (Demos, Rarezas), mis favoritas son "El Depredador", "No hay ninguna reacción" (magnífica), "Frank, el mercenario", "El último mohicano", "Yo le hacía el amor de la forma más aburrida" y "Erección permanente" ("a voluntad, a voluntad.., pues mi sexo es terciopelo para ti y nadie más...").

En cuanto al DVD, dos conciertos: uno, muy interesante -si bien imperfecto; signo de la época- en Rock-Ola en 1982 y otro en Santander (1984) con sonido y ejecución demoledores pero pésima imagen.

Toda la caja está artesanalmente fabricada con mucha sabiduría y cariño. Muy interesantes las firmas en su interior (Jesús Ordovás, Ramón Reboiras, Carlos Tena, Alicia Malicia, Merche Yoyoba) y las de los propios músicos (Víctor, Pejo, Carlos y Sebas) en la contraportada. Que os guste.

Besos y abrazos,

(M) Alicia XXX

P.S. Grupos que han versioneado a Polanski: El Niño Gusano, de Zaragoza ("Las venas de mi amigo están ardiendo"), Amphetamine Discharge, de Sevilla, y Conservantes Adulterados, de Jaén ("Ataque Preventivo de la URSS") y Malicia Cool, Madrid (esta menda lerenda, Sid Berú, Sebastián Durán y Pejo en "El Depredador").

¡ATENCIÓN, SÚPER-CONCURSO!

Ésta es una idea que le acabo de copiar a GELOCATIL (http://lahostiafinearts.blogspot.com) y que, estoy segura, a su vez me copió él a mí en su momento de la "Gacetilla Colorá". Claro, que ningún concurso ha tenido el clamoroso éxito que está teniendo el suyo actualmente acerca de la autoría de un enigmático cuadro...

Güeno, a lo nuestro. Necesitamos saber nombre del CD, autor/a e intérprete de esta canción, que es una de las más maravillosas que se hayan escrito jamás. Premio para el primero/a que dé con ello: una copa (o dos) en casa de la única, THE ONE AND ONLY, ¡¡¡Malicia Cool!!! (sin derecho a roce, al menos la primera vez... Qué prisas, ay, qué prisas son esas, damas y caballeros!!). Vamo allá:

"Suéltame, por favor, que me estás matando con tu abrazo, mi amor,
a ver si el nudo sabes deshacer,
igual que antes lo hiciste, suéltame, eh, o qué...

Suéltame, desazón, antes de que me consumas el corazón,
anula el sortilegio de este amor,
y deja que respire, suéltame, eh, o qué...

Para enredarme en laberintos otra vez, yo no necesito a nadie,
que me apaño solo muy bien...

Suéltame, suéltame... (y vuelta al principio)".

¡Suerte, muchachos y muchachas!

Jardín oceánico

Todos los días salgo a mi jardín, con ilusión, para ver si ha brotado alguna nueva flor...

Fenómenos astro-físicos: el "flow"

Estás escribiendo. Estás pintando o dibujando o diseñando. Estás tocando, o cantando, o haciendo una canción. Estás charlando con los amigos, yendo de garito en garito, quizá. Estás dando clases o  traduciendo o simplemente paseando. Estás nadando, leyendo, bailando o haciendo el amor, que es cosa muy parecida... Pues bien, el "flow" es un estado de gracia que se alcanza en un momento dado, teóricamente sin tu intervención consciente, mediante el cuál te sientes cómodamente encaramado/a a la cresta de una ola sin sentir, de repente, resistencia física alguna, ni molestias, ni displacer de ninguna clase; al contrario, apenas percibes tu cuerpo ni las quejas que éste te pueda plantear porque el placer, el bienestar y la conexión que tú alcanzas con el mundo entero y también con las cosas y personas a tu alrededor es altamente espiritual y tántrica, podríamos decir. De repente te ves inmerso/a en una gigantesca corriente benéfica que recorre el universo y, esa sensación te hace sentir que realmente existe el cielo o nirvana en la tierra y que, lo único inquietante al respecto es que no puedas entrar y salir en ella a tu antojo. Pero lo que sí puedes y debes hacer es IN-TEN-TAR-LO, es decir, ponerte en situaciones, como las arriba descritas, en las que te pueda suceder. Sin embargo, el "flow" se puede dar también, sin problemas, en el trabajo o con los suegros, pues es deliciosamente imprevisible y caprichoso.
 
Este es el fruto de una investigación exhaustiva y contrastada de la doctora A. N. M.
 
¡Ya es jueves, ya vamos terminando, poco a poco...!
 
Besos y abrazos,
 
Alicia XXX

Breve

Rumore, rumore, rumore... Hemos oído que el gran, el inigualable, el inimitable WILLY DEVILLE actuará, el próximo martes 11 de julio, en los Jardines de Sabatini de Madrid. ¡Venga, veníos, hombre, ya!, y así formamos una cuadrilla, como en el cole, que hay que vé qué cosa más bonita, oyes... Rogamos a quien sepa algo más del asunto (la hora, si hay disco nuevo, el aspecto pecuniario, los gayumbos que me llevaba en Wisconsin, Massachusetts, Ohio, etc., si usa laca...), ¡que nos ilumine, po dios!, que aquí vamos todos en el mismo barco, y blablablablablablabla...(chorreo). ¡Dios se lo pague en espessias, zeñorito/a! Yo es que hoy llevo tor día pegándome con las máquinas y, sobre todo, con el Sr. Norton Antivirus, que sa pensao que lo mejó pá que no entren virus es que no entre NA DE NA. ¡¡Hala, inteligentsia por un tubo!!

Besos y abrazos,

(M) Alicia a la parrilla XXX

Y más...

Anoche vimos la primera parte de la película-documental de tres horas "No direction home; Bob Dylan", de Martin Scorsese. Muy interesante. Por cierto, habéis visto a su hijo (no sé si tiene uno o más) Jackob Dylan, de "The Wallflowers". Está buenísimo er shavá, casi más que el padre... El padre evolucionó físicamente, de parecer una nenaza completamente cuando era niño y muchacho, al tío buenísimo y superinteresante y atractivo que hablaba ayer. Jo, qué sed de cosas y de músicas tenía el tío... Decían sus amigos y compis que estaba tor día de aquí para allá, como una buscona, y se les pegaba como una lapilla, y tenían que decirle: "Pero Bob, coño, déjame un poquito en paz, hombre, guapito de cara..." (o algo así, claro, que esto es una traducción libre...). Y qué voz, qué timbre, qué letras tan agradables y sugerentes, qué guitarra, qué armónica, qué paquete (esto que me lo imagino yo...). No veas la de hostias que se dio en las discográficas hasta que se dieron cuen de lo que había allí...

Para más info. acerca de los conciertos de Dylan en Europa, ver la contrastada, completa e incomparable información que nos dejó mi admirado "Estufacto" en sus comentarios a mi entrada "A veces, junio es un rollete, ¿que no?", en este mismo blog (archivos, junio).

Besos, abrazos, paz, amor y diversión, sobre todo, ¡mucha diversión!

(Perdonad los defectos en la edición de algunos de los textos; estoy teniendo algunos problemillas).

Alicia XXX

Más Dylan, y que no falte...

Mi álbum favorito de Dylan es "Desire" (1975, Ram´s Horn Music). Ya sé que no soy muy original -es que soy una chica, y ya se sabe que a nosotras no se nos dan muy bien estas cosas, que somos un poco bobitas...-, pero este disco ("Isis", "Mozambique", "Oh, sister", "Sara", etc.) siempre me hace llorar muy placenteramente, sólo de lo bueno que es.

Oh, sister, when I come, to lie in your arms
you should not treat me like a stranger
Our Father would not like the way that you act
And you must realize the danger

Oh, Sister, am I not a brother to you
And one deserving of affection?
And is our purpose not the same on this earth?
To love and follow this direction

We grew up together from the cradle to the grave
We died and were reborn and then mysteriously saved

Oh, Sister, when I come to knock on your door,
Don´t turn away, you´ll create sorrow
Time is an ocean but it ends at the shore
You may not see me tomorrow

(written by Bob Dylan and Jacques Levy; con la maravillosa voz invitada de EmmyLou Harris)

¡ATENCIÓN! Esta canción no se lee, se canta...

Besos, Alicia XXX

El ovni (full version)

Este cuento se publicó en enero pasado en la "Gacetilla Colorá". La "Gacetilla Colorá" fue un experimento que duró sus buenos seis meses y que me costó bastantes esfuerzos y desvelos, pero a la vez reportó enormes satisfacciones. La vi nacer titubeante, crecer día a día, pese a momentos de desánimo, y también pude disfrutar, maravillada, de sus deslumbrantes momentos de máximo esplendor. Murió cuando tuvo que morir, sin más. Consistía en un mensaje de apertura, o "prompt", que yo enviaba por la mañana a mi lista de correo (amigos y conocidos) y que, paulatinamente, suscitaba comentarios, recciones y aportaciones espontáneas de todo tipo (algunas francamente maravillosas: poemas, reflexiones, fotos, dibujos, charla rápida, interesante y animada, etc.). El mensaje inicial o "prompt" también podía ser un poema, una canción, una reflexión, un chiste, una noticia, un poquito de historia, un cuento (como éste) o estar refererido a un personaje en concreto. La "Gacetilla Colorá" fue para mí una obra de arte permanentemente viva y en movimiento que yo hubiera expuesto (quizá lo haga algún día) en ARCO o en una galería de arte, proyectada sobre una gran pantalla blanca. Espero que disfrutéis de este moderno cuento que ahora os ofrezco que también contiene lo que yo llamo "marinadas", que son insertos de lo que estaba contando o haciendo Marino, mi hijo de 4 años, mientras yo escribía. Quería incorporar a toda costa, como en "La mujer florecida", la imagen de una mamá intentando escribir, inventarse un cuento, por ejemplo, a la vez que se ocupa de un nene y sus cosas constantemente.También las realmente artísticas aportaciones de Marino. Aquí va:

"Estaba yo asomada al triple ventanal de mi salón para comprobar el estado de la climatología y poder así informar luego a mis compañeros de ordenador cuando lo vi acercarse lento pero seguro. Tenía la forma de una plato hondo y era de color aguamarina tornasolado. Giraba primero hacia un lado, después hacia el otro y, a pesar de esto, una hermosa paloma viajaba en lo alto. Abrí las ventanas de par en par, pues ya tenía el artilugio en las narices, y la cosa, paloma incluida, entró y aterrizó en mi salón, encendiéndose y apagándose, y haciendo una serie de ruiditos entre los que destaco:

piiiiiiiiiiii piiiiiiiiiiiii, chiiky chiiiky, burrun burrun, plash plash, pickle, pickle, pickle, din, don, dun, dan...

Antes que nada, puse el ave en un pesebre, por si era la persona de alguien y, cuando regresé, la típica portezuela en lo alto del artefacto se estaba abriendo: kriiiiiiiiiiiiick. No os podéis ni imaginar quiénes salieron de aquella lata platiforme: Juan Carlos "Rocky", Jaime de Marichalar, Terelu Campos y tres hombrecillos de color morado con topos amarillos, totalmente cubiertos de escamas muy aparentes, manos y pies palmeados y ojos redondos, vivaces y de un verde intenso. Todos se acomodaron animadamente en el sofá, y yo, encantada con esa improvisada party mañanera, ofrecí, con mi voz más atiplada:

-¿Les apetece un té, caballeros?

Rocky me miraba fijamente sin decir nada, como había hecho desde su llegada. Marichalar y Terelu se estaban dando un lote que pa´ qué y los extranjeros replicaron al unísono: klon, klin, klon, klin, klon, klin...

A lo que yo contesté, muy aplicada:

-She´s a model and she´s lookin´ good, she goes to parties, that is understood...

(- mami, mami, por qué Scooby Doo come tantos emparejados?
- porque los necesita para estar fuerte y valiente y resolver todos los misterios...
- ¿y por qué?...)

En esto que Rocky toma la palabra:

- Querida Alicia, íbamos mis compañeros y yo, en misión secreta a Tritón, cuando al sobrevolar Cuatro Caribes recordé de repente que debíamos parar aquí.
- Pero ¿por qué?
- ¿Recuerdas la velada que pasamos en este mismo salón, Pedro, Marino,tú y yo hablando de Polanski y el Ardor y el destino?
- ¡No podría olvidarlo ni en tres reencarnaciones!
- Pues fue entonces cuando quedé irremediablemente capturado por tu sin par belleza, donaire y agilidad mental, y comprendí que pertenecías a esta misión.
- Pero, Roc..., quiero decir, Juan Carlos, ¡yo no soy una mujer libre, es decir, sí lo soy, pero tengo una familia a la que me debo! Además, ¿qué diría Pejo de esto? Creía que érais amigos...
- Querida niña, la familia, la amistad, no son más que pegotes, quiero decir, apegos de la mente. No somos más que haces de luz sobrevolando un desastre inminente...

Su postura era un escorzo, con un brazo señalando a Poniente, el otro a Levante, una pierna al Norte, la otra al Sur, y los ojos entrecerrados. Anuestro alrededor, los tritonitas, escamados, se dedicaban a registrar la estancia a fondo, guardando, en unas grandes bolsas de deporte que habían encontrado, la plata (tanto el cash como la cubertería y enseres), algunos libros, algunos CD´s, algunos DVD´s y la alfombra que me regaló mi madre.

Mientras, Terelu y Marichalar emitían ruidos extraños desde el cuarto de los ordenadores.

- Alicia, yo conozco a Pedro desde antes que tú nacieras. He estado con él en Andorra, Cadaqués, Barcelona, el Palmar de Troya, Finisterre, Ambite, Palomeras, Gerona, Sacedón, Santander, Calais, Campo de Criptana, Oviedo,Torremolinos, Fankfurt, Ohio, Bagdag, Zarautz, Cádiz, Atlanta, Ciudad del Cabo, Vigo...

Aquí aproveché que parecía haberse quedado encasquillado con los topónimos para echar un vistazo general a la casa y al estado de la situación. La paloma parecía tranquila, pero había puesto un huevo dorado con pintitas rojas. Los tortolitos se encontraban en una actitud extraña, unidos por electrodos a los dos ordenadores, y parecían comunicarse frenéticamente con, o bien la casa real o algún prestigioso periodista del cuore.

Había decidido poner orden en ese desparramo cuando, al aproximarme al platillo volante, me di cuen de que Marino estaba dentro y decía:

- ¿Qué, zampamos?
- ¡Marino, es "zarpamos", que ya tienes cuatro años, hombre!

Entonces me volví a Rocky y le dije, contundente:

- Mira, Roc..., quiero decir, Juan Carlos, por el amor que nos profesamos, haz el favor de reunir a tu cuadrilla y salir de aquí lenta y ordenadamente.Y lo dejáis todo como estaba, ¿eh?
- Pero, Alicia, mi misión no va ser lo mismo sin ti...
- Ni la mía sin ti; y ya verás cuando le cuente todo esto a Pedr...,quiero decir, Pejo.
- Pero, Alicia, que yo he estado con él en Andorra, Cadaqués, Barcelona, el Palmar de Troya, Finisterre, Ambite, Palomeras, Gerona, Sacedón, Santander, Calais, Campo de Criptana, Oviedo, Torremolinos, Fankfurt, Ohio, Bagdag, Zarautz, Cádiz, Atlanta, Ciudad del Cabo, Vigo...

Cogí al nene, cerré los ojos con fuerza y, al abrirlos, todo había desaparecido; todo, menos la paloma y su huevo y la sesión de ordenador de los prófugos, que había quedado registrada.

- ¡Somos ricos!, le dije al pequeño.

Nos asomamos a la ventana y vimos alejarse a la nave girando, con su bonito color aguamarina tornasolado.

- ¡Adiós, Roc.., digo, Juan Carlos, buena suerte!

Y colorín, colorado, este cuento se ha acabado!".

"NOTA DEL EDITOR: Lo de Terelu y Marichalar es porque, por lo visto, los habían pillado liados en Chipre, y la familia real, para silenciar el asunto, compró todas las informaciones al respecto (con el dinero del contribuyente, claro...) ¡Viva la República! Los borbones, que se echen a un lado, por favor... ¡Adiós!".